УЧИТЕЛЯМ И ВРАЧЕВАТЕЛЯМ ДУШИ
Я ПОСВЯЩАЮ ЭТИ СТРОКИ…
Насколько же коварно зрение поэта,
Всем спящим я желаю спокойных, дивных снов!
И чтоб не просыпаться до самого, до лета,
Ведь душевный холод многих в пыль разнес.
Укутайтесь дешевым пледом из «Икеи»
Или дорогущим, тыщ за пятьдесят,
И наслаждайтесь солнцем искусственным в квартире,
Которую хотели вы больше, чем любви.
Поэт! Зачем не спишь годами?
Зачем все шпаги мира в свои сосуды гнешь?
Для будущего жизни, поспи хотя бы месяц,
А там увидишь, буйный, какую гибель нес.
Но ты не засыпаешь… Ты возрождаешь мысли
Не о земном, не пресном…
Ты небеса корчуешь, три истины берешь.
Вот первая – не властвуй,
Вторая – все богатства умрут вместе с тобой.
И третья – не злорадствуй,
Вернется все к тебе же и той же стороной.
Что деньги мне?
И что награды?
Когда поэзия в душе!
А эти яркие заплаты,
То блики славы на стене.
Запомнит гордая Мтацминда
Мои последние слова:
«Бесценный друг,
Мне жаль, мне грустно
Жить без тебя!
Жить без тебя…».
А. С. Пушкину посвящается
Его имя – кладезь родного.
Столько образов дивных таит!
Оживают в нем тайны былого,
Что бумага веками хранит.
В его имени грустная осень,
Одеваясь в златые шелка,
Чары свои распускает
И печаль ее – красота!
В его имени тысячи строчек
Вдохновений, желаний, потерь…
Дорогого времени росчерк
На стихах гениальных поэм.
В его имени снова теряюсь,
Пред величием – слишком мала!
Восхищаюсь, читаю, стараюсь
Раскрыть сущность его бытия.
В его имени столько родного,
Столько близкого русским сердцам!
Россия тому не знакома,
Кто Пушкина слова не знал!
Женщина, овеянная прохладой
Московской воды и мятежных ветров.
Госпожа, что слыла для многих наградой.
Поэтесса, отлившая чувства
В мягкий камень стихов.