БезГраничные истории - страница 17
Где-то в ветвях заухала сова. С земли стал подниматься белесый туман, задерживаясь тягучими каплями на листьях. Собравшиеся сперва тихо, а потом все громче и громче начали повторять в унисон:
– Брыксы! Брыксы! Брыксы!
Они говорили и расходились от центра к краю. Вскоре в образовавшемся внутреннем круге вспыхнул и разгорелся костер.
– Брыксы! Брыксы! Брыксы!
Огонь заискрился, закружился вихрем, поднялся до облаков и опал вниз, образовав знак солнца – светящийся круг с исходящими от него лучами, как у всех присутствующих женщин на ладонях. Ведьмы протянули к нему руки.
– Брыксы! Брыксы! Брыксы!
Яра медлила. Паша обхватил ее за талию:
– Князева и Пепел, это судьба. Будет новой старая сказка. Давай! Я тебя держу.
Ярослава посмотрела на него, выпрямилась и протянула свою руку вперед.
– Брыксы! Брыксы! Брыксы!
Свет от лучей потянулся к их ладоням.
Где-то громко забил колокол.
– Время!
Мужчины и женщины стали друг к другу лицом. Хор голосов заполнил пространство вокруг. Слова шли как будто из глубины сознания, из глубины веков.
– Мать земля, согретая солнцем, призываем тебя. Мы дети твои, мы в воле твоей, мы верим тебе. Соедини наши судьбы, свяжи воедино. Клянемся дойти до конца. Клянемся не опускать руки. Открой нам врата на Брыксы, укажи дорогу, позволь пройти.
Яра и Паша смотрели друг другу в глаза и шептали свои желания, теперь уже одни на двоих. Свет от ладони завился вокруг них спиралью, становясь все ярче и ярче.
Вспышка. И на поляне уже никого не видно. Запахло прелой листвой, земляникой и мятой.
Если на экскурсии в подвалах Косого капонира вам покажется, что вас кто-то толкнул. Если на плацу у госпитального укрепления у вас слетит шляпа. Если у Северной полубашни вам послышится грохот пушек. Значит, сегодня 12 июля. Игра началась…
Линда Сауле
Instagram: @linda_saule
51,75
На Хусавик опускалась ночь, и усталые рыбаки с облегчением бросали свои грузные, пропитанные солью тела на крепкие лавки, что стояли в баре, в трехстах метрах от главного причала.
За темным от пролитого пива деревянным столом сидели трое мужчин.
– Эй, Йон, слыхал, газетчики в город слетаются, – громкий голос принадлежал Йохану, старому рыбаку.
– Что им надо? – отозвался Йон, не отрывая взгляда от пыльного экрана телевизора, пришпиленного к стене над барной стойкой.