– Убогий, а ты знаешь, что по законом ворам отрубают руку?
– И чо? – Спросил он, нагло уставившись мне в глаза.
– Командир! – Подскочила пара стражников, хлопнув кулаком в грудь.
– Какие будут приказания?
– На общественный работы его, двое суток отработка. – Вот тут, мне пришли воспоминания командира о том, что игроки в таких случаях предпочитают самоубийство и избежать наказания. И толку с такого наказания? Нет, так дело не пойдет. – Стойте! – Останавливаю стражу. – Не двое суток. На лесопилку его, сто мер древесины!
– Будет исполнено.
– Э! В смысле, я не понял, какие меры? – Воскликнул игрок.
– Обыкновенные. Пока не отработаешь, с лесопилки не выйдешь, это я тебе обещаю. Уносите.
– Есть! – Отдали честь бойцы и, подхватив воришку, потащили к воротам.
Подобрав с земли кошель, подхожу к потерпевшему.
– Ваши деньги. – Протягиваю горожанину, его имущество.
– Спасибо, командир Кин. – поклонился человек, принимая деньги. – А я уже подумал, что все. А ведь это выручка моей лавки с рынка. Вор знал, когда красть.
– Мой вам совет, господин Тор. – Система услужливо “Напомнила” мне имя человека. – В следующий раз, когда будете располагать большой суммой, позовите предварительно стражу. Вам спокойней, нам же легче.
– Хорошо. Обязательно учту. – еще раз поклонившись, человек пошел далее, а я направился к казарме.
Но не успел пройти и несколько домов, как на меня налетел воин – игрок десятого уровня, а рядом раздался девичий смех.
– Эй, смотри куда… – Начал воин, но когда увидел кто перед ним, моментально замолчал. – … прошу прощения, сэр.
– Туристы. – Фыркаю переступая лежачего. Проходя по площади, лицезрел как игроки-воры шныряют между толпы людей и других игроков, стража то и дело кого-то пробует отловить, а на фоне всего этого, пытаясь перекричать толпу, орет какой-то алхимик, скупающий травы для зелий в оптовых количествах. Присмотревшись, вижу хорошие шмотки и никакой уровень. Явный донатер. Господи, и вот в этом городе мне наводить порядок? Да проще застрелиться…
– М-м-м… простите, а вы командир стражи? – раздался рядом со мной тихий голос.
Повернувшись, вижу ростом в полтора метра щупленького парня лет восемнадцати. Бледная кожа, сам в темной мантии и с посохом, украшенным черепом крысы, но худой настолько, что казалось ветром сдует. “Болезный, чего тебе от меня надобно?” – хотел я сказать, но вслух произнес другое: