После того, как я выбросил лишние бумажки и отсортировал документы, я решил посмотреть фотографии, которые бабушка смогла сохранить за 80 лет жизни. Их было много, 8 толстых альбомов, забитых фотографиями под завязку. Там было все – от школьных фотографий и первых свиданий с дедушкой, до кружка хорового пения, в котором она пела последние 5 лет перед смертью.
Моя бабушка всегда казалась мне красивой. Но когда я увидел ее школьные фотографии, мне было не понятно, как она привлекла внимание дедушки. Он был красавец, которых сейчас можно найти разве что только среди голливудских звезд, а она выглядела, как полнушка-простушка из села. Глядя на молодых дедушку с бабушкой, вспоминая, как они жили вместе всю жизнь в счастье, заботе, ласке и нежности, понимаешь, что любовь существует на самом деле.
Среди больших альбомов оказался один маленький. Потрёпанный, в пыли, черного цвета. Он выглядел так, будто его доставали очень редко и тщательно скрывали от окружающих, забросив в дальний угол, где никто не будет его искать. В этом альбоме были черно-белые фотографии разных людей, мужчин, детей и женщин, которых я никогда не видел. Они выглядели жутко, от взгляда на них становилось холодно, а внутри все сжималось. Сначала я думал, что это просто друзья бабушки из прошлого или что-то в этом роде, но потом увидел фотографии людей в гробах, на похоронах, в морге. Видимо это был альбом усопших. Вот только зачем ей фотографии мертвых людей? Я бы понял, если бы на фото они были еще живы, но фотографии из морга или гроба – это слишком. Дальше было еще страшнее. На фотографиях появились мёртвые дети. Они лежали в безобразных позах, синие, серые, с темными провалившимися глазами. Одни лежали на столах или пеленках, другие были в маленьких гробах. Потом я увидел две фотографии на одном развороте. Слева стоял мальчик в черной форме, похожей на школьную, туфлях и черных гольфах в белую полоску. Я достал фотографию из альбома, чтобы рассмотреть поближе. Справа был тот же мальчик, в той же одежде, вот только он лежал мертвый на могильном камне, которые бывают в склепах, похожие на каменный стол.
Внутри меня все содрогнулось, я испытал отвращение и страх и закрыл этот альбом. Решив отложить дела и немного прийти в себя, я заварил крепкий кофе и сел на кресле в комнате бабушки. На полке стояли фотографии умерших членов семьи и смотрели на меня. Мне было не по себе. Это вызывало у меня страх и панику. Я убрал все альбомы с фотографиями в шкаф с дверцей и закрыл ее, чтобы больше не видеть никаких ужасов.