Разговор классика и модерниста (эстетика проникновений). Сборник стихотворений на базе лирического ответа - страница 3
Шрифт
Интервал
Happy Birthday», will be said out loud, and then
I will fall. And… let my life be now hopeless!
Loving… loosing, I will rise again.
«СПАСИБО»
Алой кровью налились глаза —
Дикой страстью зашипело утро.
Обжигает горечью слеза.
Закипело. Там. Внутри. Чужое.
Смутно.
Я уйду. Ни с кем не попрощавшись.
Так бывает. Знаешь… по-английски.
Утром пятницы
В лицо расхохотавшись,
Утоплю печаль в стакане с виски.
И скажу: «СПАСИБО».
С днём рожденья, моя мерзкая, никчёмная душа!
Упаду. Но… без надежды на забвенье
Встану вновь. Теряя… и любя.
¡NO PASARÁN
No sentiments! I kill illusion:
My knife is out of the sheath.
I quit, I’ve come to the conclusion
That Art conceals what lies beneath.
Should you be happy in your poems —
You witness painful envy crawl.
A decent stanza steeped in worries
Will rid you of another brawl.
We are no more than human beings,
All our tears we keep and run,
Dive into lust to kill our feelings,
We chant out loud: «¡No pasarán!»
¡NO PASARÁN
Пора оставить эти чувства —
Пустить иллюзию под нож.
Поставить точку, ведь искусство
Подчас правдиво скроет ложь:
Стихотворение про счастье
Рождает зависть и печаль,
А обсуждение ненастья
Удачно разрешит скандал.
Мы так устроены. Мы люди.
Мы прячем слёзы под диван.
Мы убиваем чувства в блуде,
Скандируя: «¡No pasarán»!
COFFEE
Its bitter taste
I feel – perfect for me
Another sleepless night to waste
Close to catastrophe
This scratchy blues…
How do I say?
That simple?
By the way?
And why?
………………………….
This line was born
But meant to die…
Кофе
Мне горек вкус
Любимой чашки кофе.
И режет блюз…
Так близко к катастрофе
Голова, не знающая ночи.
И как сказать?
Всего лишь?
Между прочим?
Зачем?
………………………
И строчка умерла
На апострофе.
Глава II. Чувства в ритме
(Иван Камышенко)
Жизнь – микросхема,
Я – ошибка в ней.
И.К.
ОШИБКА
И каждый раз
Целую смерть я прямо в губы.
И каждый раз
Мне дарит смерть покой в душе.
Я расплачýсь
За этот шанс монетой грубой,
И к палачу
Ближе на шаг одна из шей.
Спущу опять
Всю жизнь по водосточным трубам.
Что с неё взять?
Она полна клопов и вшей.
И с каждым днём
Сосуд мой на год ближе к трупу,
И с каждым днём
Всё больше в теле игл-ножей.
Пусть исказит лицо гримаса наслажденья —
Доволен я до ужаса моих друзей…
Лучше сгореть, чем силиться найти нетленье,
Лучше сгореть, чем счёт вести бессчётных дней.
Сей поцелуй мне стал необходим, как воздух.
Жизнь – микросхема. Я – ошибка в ней.