«У природы нет плохой погоды!», —
Это если про погоду, не про годы!
А вот с ними ситуация другая.
– Сколько лет мне? – замолкаю, как немая.
И умом своим, и сердцем понимаю,
Когда эту книгу жизни я листаю,
Что былое больше не вернётся,
Только болью в сердце отзовётся.
И не болью тоже может вспыхнуть, —
Ярким факелом, усмешкой хмыкнуть,
Взлётами своими и ошибками,
Светлыми слезами и улыбками.
От мужчин я очень часто слышу,
Что морщины им «не сносят крышу».
Что вполне нормально им живётся —
Дышится и пьётся, и поётся!
Я же с каждым годом ощущаю,
Что они, как рельсы, убегают.
А свершить ещё так много хочется
И над чем-то сильно заморочиться!
Это я про творчество, конечно,
Ведь оно, в конечном счёте, вечно!
А морщинки, возраст, красота —
По большому счёту – ерунда.
Вот сказала, а самой так грустно.
Не могу смириться, мне не вкусно
Пресности житейские жевать.
Надо жить, «чтоб мыслить и страдать!»,
А ещё дышать, мечтать, смеяться,
От дурных привычек избавляться,
Наслаждаться, верить, не пенять
И судьбу, как данность, принимать!
P.S. Только очень плохо получается
И она никак не принимается.