Свой бег замедлил мой Пегас,
Устал и сбил до крови ноги,
Но Муз разбитый тарантас
Еще вихляет по дороге.
От тряски строки и слова
Наружу вылетают сами,
Так как забита голова
Лишь «лаконичными» стихами.
Порой слой мусора таков,
Что мыслям негде повернуться,
И сотни важных мудрых слов
Там без вниманья остаются.
И, выпадая за борт, в грязь,
Лежат безмолвно и нетленно,
Как звезды малые, светясь
И утопая постепенно.
Иль к графоману в стих попав,
В нем исчезают без остатка,
Сменив свой непокорный нрав
На стиль угодливый и сладкий.
Свою я чувствую вину.
Хоть честно жил, немногим должен.
И вот уже назад иду,
Дорогой старой путь проложен.
Я мудрость слов в себя впитал.
Раздам долги, те, что успею.
Ведь все, что мог, уже собрал,
И отдавая – не жалею.