Если совсем нежданно, кончим не Веры путь,
Но ту лишь дорогу к Раю, похожему на Израиль,
Как мы на тех похожи, кто с нами был, хоть чуть – чуть?
Что нам года прибавят к иллюзии, что возможно
Судьбу не свою прожить, а жизнью живя других,
Стать, вдруг, самим собой? Ты помоги нам, Боже,
Закончить писать поэму, то есть – вот этот стих
Жизни, покуда время – бессмысленно. Беспощадно
Скалится Судный День, из – за угла веков,
Переходящих в помощь ушедшему, ибо ради
Какого – то постоянства, не сбросит с нас Бог оков
Принципов, то есть – власти над не своей свободой,
Но постиженьем мира: не важно – словцом, умом.
Важно лишь, что Спаситель – царь для всего народа,
А христианство наше – бескрайний, по сути, дом,
В котором уже не сыщешь крови. Еврей иль русский?
Разница здесь такая, что нации – просто нет,
А речи антисемитов – только безумно узкий
Путь по краю обрыва, где поджидает смерть
Духа, поскольку – разум, есть Божий дар для многих
Но – не для всех. Злодею – разум был чертом дан,
Крутится, чтоб постоянно в кипящей воде, потоки
Которой намного хуже чем гибельных слов уран,
Что посылают люди, те, что не верят в Бога
Слова, любви, искусства – музыки для Души,
Так – как фашизм, по факту – Дьявол в челе убогом,
А христианство это – и после смерти – жизнь.
Приходит Бог и зажигает свет,
Приходит свет и зажигает утро,
А мир вокруг – улыбкою согрет,
Как раскаленный от стихов компьютер.
Скорей бы уж, пришедшая зима,
Политиканов пыл охолодила,
Свела бы литераторов с ума,
На постмодерн оставила нам силы.
Не вольны мы погоду выбирать,
И вдохновенье выбирать не вольны,
Но стерпит все любимая тетрадь.
Зачем грустить? Зачем писать о боли?
Бог создал мир для радости людской,
А люди – все испортили своими
Оружием, насилием, войной,
Господствует, что в нашем бренном мире.
Так поступать мы с вами не должны.
Поэта долг – рассказывать о мире,
Который лишь фантазиями жив,
О счастье, что еще не позабыли,
О светлых днях искусства и труда,
Дающего нам всем плоды земные.
Благодарю тебя, моя судьба,
И Господа, что я рожден в России!
Если бы не Господь, то наверно пришел бы конец
Миру слов, доброты и стихов, что писались о Боге,
Потому – человек, в этом мире без них – не жилец,
Но псалмы для него – как к бескрайнему Раю дороги.
Помолился Христу, и уже – будто б камень сошел