Несколько мгновений люди в комбинезонах молча смотрели на своего мертвого командира, затем старший из них что-то бросил остальным, те быстро втащили тело в танк, и сами скрылись в люках.
Еще через секунду взревел двигатель и, сдав назад, бронированная махина сбросила своего поврежденного собрата с моста. Затем башня тридцатьчетверки слегка развернулась, орудийный ствол пошел вниз и уставился на въезжающую на противоположный берег «эмку».
Оглушительно грохнуло, и на месте автомобиля взметнулся разрыв, в разные стороны полетели колеса. А танк, взвыв мотором, залязгал по настилу на восток. Переправа возобновилась…
Выйдя из ресторана, капитан надел на голову фуражку и направился к мотоциклу, а когда стал его заводить, услышал за спиной, со стороны бульвара громкий крик, – Никола!
Обернулся.
К нему спешил польский поручик.
– Янек? Живой? – широко раскрыл глаза, и они обнялись.
В ночь начала войны, Ян Новак, близкий друг Исаева, еще с двумя пограничниками находился в секрете*. Когда заставу подняли «в ружье», и она, приняв бой, полягла – исчез. Николай считал, что сержант, погиб. А он вот, целый и здоровый.
– Ты как здесь? Да еще в польской форме, – держа за плечи, разглядывал он товарища.
– Долгий разговор, – махнул тот рукой. – Вот так встреча! А собачка, гляжу, вроде как Рекс, – кивнул на овчарку.
– Того убили еще под Бугом, – ответил капитан. – Но этот не хуже.
Словно в подтверждение его слов, кобель дважды басовито гавкнул.
– Ну, так что? Давай обмоем встречу, – лучился радостью Новак. – Знаю тут одно хорошее место. Вскоре мотоцикл, с сидевшим сзади новым пассажиром, откатил от сквера.
«Хорошее место» оказалось уютной пивной, в старой части города, имевшей открытую террасу с видом на Вислу. Судя по всему, Новака здесь хорошо знали и вскоре друзья, хлопнув за встречу по рюмке водки, под шварчащие колбаски, потягивали золотистый пильзнер, закусывая орешками.
– Значит, желаешь знать, как я здесь и почему? – заказал поручик по второй кружке. – Тогда слушай.
Если помнишь, в ту ночь со мной в секрете были Паша Золотов и Сергей Швачка. У меня «дегтярь»*, ребята с винтовками. Лежим, значит у реки, наблюдаем, соловьев слушаем.
Под утро, со стороны запада, гул самолетов. Идут на большой высоте на восток, целыми косяками. Серега говорит, – это братцы, война. А я ему, – молчи дурак, хотя и сам так думаю.