Я бы хотела писать о счастье,
Ничего не выдумывать —
Мазки акварели вписывать в дактиль,
Свою личную пастораль воспевать…
А может, должно быть совсем иначе —
Пожар иль ураган страстей.
Классика жанров тайных, однозначно.
Mr Grey, добро пожаловать в хорей.
Но это все не про меня… Так что же?
Я бы дракона из бумаги и чернил сложила,
Построила бы замки величавые, да и избушки тоже,
Волшебных жителей в шелка одела, оживила…
Вздыхаю. Мыслю – значит существую.
И это все, что есть.
Нестройную строку пишу такую…
Я не лечу. Я еще здесь.
12 сентября 2017
А ты лежишь, как забытая в песочнице кукла,
Распростёрла на диване румяные руки округлые.
Ты нашла свое призвание?
Судьбу, души послание.
Или, как говорят, предназначение?
Самое главное судьбы влечение?
Или живёшь день ото дня,
Обсыпаясь пеплом, но боясь огня?
Ты уйдёшь – на работе забудут,
Плакать ни минуты не будут,
В кружке шитья забудут твоё имя,
Чуть только за порог, и не кричи мне.
Останется округлое лицо обуглено.
Как забытая в песочнице кукла…
Присыпана песком, лежать,
Свет далёкой звезды вспоминать…