Я бра опять зажгу средь ночи,
на стол с часами посмотрю,
так – каждый раз, уж нету мочи
встречать, не выспавшись, зарю.
Мурашки скачут от озноба,
и в горле наледью першит,
ну где же ты, моя хвороба?
но дом молчание хранит.
Придется встать, задобрить печку,
дровишек свежих принести,
открыть задвижку за колечко,
огонь желанный развести.
Весь ритуал займет минуты,
и дым прорвется на простор,
но только грустно почему – то,
быть одному здесь до сих пор.
За дверью – мерзкая погода,
унылый дождик моросит,
я здесь живу всего полгода,
но время мысли не щадит.
Мне в город ехать неохота,
там жизнь, традиции храня,
быть может радует кого – то,
но только, к счастью, не меня.
Уж раз не сплю, согрею чайник,
медку на блюдечке махну,
достану дедов подстаканник,
попью отвар, как в старину.