Утром я выношу из дома табурет и сажусь рядом, третий, но не лишний. Подмигивая пням, разливаю водку, а бутылку, которую принес из пивной, ставлю в траву.
Пить не хотелось, что пришлось пригубить за компанию.
– Опять впустую съездил, – жалуюсь я, отламывая кусок ржаной горбушки. – Зря только с горы спускался.
– Ушла? – понимающе спрашивает дед.
– Уехала на автобусе, – киваю я. – Я вслед помахал, так даже не обернулась. А я, между прочим, ради нее проделал такой путь. Цветы купил…
– Ты же не купил! – встревает внучек.
– Неважно, – запальчиво возражаю я. – А если бы купил? Что тогда?
– Ну и отдал бы ей.
– Еще чего. Она со мной и минуты не поговорила. Здравствуй и прощай.
– Хоть красивая? – сладострастно щурясь, интересуется дед, хотя этот вопрос должен больше занимать внучка.
– Какая разница! – я отмахиваюсь, разливая остатки. – Я ведь красивую не ищу. Мне понимающая нужна.