Она видом одним его сводит с ума.
Для него она в мире такая одна.
Она вновь обнажает красивую грудь.
Он любуется ей. И ему не уснуть.
Он о чувствах твердит. А она холодна.
Неприступна, тверда как большая скала.
Он рисует с натуры прекрасный портрет.
Подбирает палитры нехитрый букет.
Она тихо вздыхает: «Да, я хороша!..
У него есть талант и, конечно, душа.
Только быть с ним увы, не могу я ни дня!»
Она плачет под песнь проливного дождя.
Как девчонка, стыдливо прикрыв наготу, она шепчет:
«Прости, я, наверно, пойду!..»
И уходит походкой богини неспешной.
Здесь она королева, а он только пешка.
Он ее отпускает. А что остается?
Пусть тоска накрывает, и сердце не бьется.
Год пройдет незаметно. В делах и заботах.
Он заблудится в средах, а может, в субботах.
Но услышит однажды шагов возвращение
И навстречу рванет ей, растратив терпение.
Они встретятся вновь у знакомого клёна.
Она – осень. А он лишь несчастный влюбленный.