Снова подрался.
Судя по пустынной комнате, признаков какой-либо бойни, в данный момент, не наблюдалось. Обычно-привычный бардак, разбавленный хаосом. Прям как на свалке.
Мебель мы давно уже распродали, а из посуды у нас только одноразовые тарелки остались.
Я грустно вздыхаю, заботливо укрываю немощную тушку отца шерстяным одеялом, и с отчаянием на душе, снова проклинаю отца упрёками.
Одно и тоже. Одно и тоже. Каждый день. И сотый раз. Как мантру… повторяю слова поддержки:
– Папочка! Мы справимся! Слышишь! Справимся! Ведь у тебя есть я! Ради меня… И ради сестры ты должен избавиться от своей зависимости.
– М-м-м… – только и может вымолвить.
Наверно, не понимает просто.
Я злюсь.
Но сдерживаюсь.
Ругать его сейчас, всё равно что споткнувшегося старика до полусмерти запинать.
– Я верю! Верю, что наша малышка поправиться… и мы наскребём нужную сумму для лечения. Обещаю.
В ответ, сквозь беззаботный сон, отец снова прошипел нечто невнятное. Почти себя до белой горячки себя.
– А мне работу предложили. Хорошо оплачиваемую. Связанную с танцами. Как я и хотела. Как и вы хотели… Почти.
– Гм-ы-ы-ы, – снова мычит, бык умирающий.
– Папа! – я на крик срываюсь. Просто не могу! Просто достало уже всё! Почему я вечно должна за нас двоих отдуваться?! Твоя дочь на панель собралась! В стриптиз-клуб! И для этого великого дела развратное бельё из магазина стащила!
Молчит.
Пытается смысл слов переварить, наверно. А может дрыхнет просто. Тогда, я ещё раз настойчиво выкрикиваю, намереваясь докричаться:
– Старый осёл! Не слышишь, что ли? Твоя дочь себе карьеру проститутки собралась строить и будет абсолютно перед любыми уродами ноги раздвигать!
Кажется, докричалась.
Но вместо возмущения, слышу невнятное бормотание.
Пытаюсь разобрать слова… И в шоке столбенею.
– Я н-не против. Если д-душа горит… не буду единственной д-дочурке крылья о-обрывать. Если х-хочется, в-валяй! Главное шоб п-платили.
Я не узнаю собственного отца.
Это не он.
Это просто дьявол какой-то бездушный, овладевший телом моего отца. Говорит его прокуренным голосом и, плюс ко всему, маску немолодого, вечно уставшего работяги на себя напялил.
Отец прочищает горло и своими словами, будто острым кинжалом, в самое сердце лупит:
– А я и не с-сомневаюсь, что ты м-многого стоишь! Гены, все т-таки! Моя породка!
Со всей силы пинаю недопитую пивную бутылку, разбивая склянку о ближайшую стену и, убеждая себя жалкую, что это он просто во сне разговаривает не осмысленно, решаю поскорее в другую комнату убраться. А лучше, в другую квартиру.