Трубка снята. Бутылка открыта. Пена течет по руке.
– Алло, – сказал я и тихо отхлебнул с горла.
– Здравствуйте, Александр, – по ту сторону раздался низкий женский голос.
– Доброй ночи. Корпус из красного дерева, правильно? Рисунок готов?
– О чем вы?
– Так вы не по поводу гитары? – возмутился я и, чуть было не повесил трубку, как вдруг в голове сам собой возник вопрос, – откуда вам известно мое имя?!
– Нет, нет. Понимаете, я ваша большая фанатка, – утверждал низкий голос, который постепенно начинал меня пугать. Было в нем что-то неестественное, фальшивое и… опасное.
– Вы ошиблись номером!
– Александр Каричков, на ваших песнях я выросла. Я люблю вас всей душой!
– Вы ошиблись номером! – выкрикнул я, грозно потрясывая бутылкой. Сегодня совсем нет настроения разговаривать с фанатами. Разве нельзя обойтись без этого в свой единственный выходной?
– Аккуратно, сейчас пиво прольете! – проговорила она, заставив меня вздрогнуть.
– Какое еще пиво? – притворился я дурачком.
– Хугарден с грейпфрутом – женский голос превратился в мужской.
Гудки. Собеседник бросил трубку. Я сделал то же, но уже буквально. Телефон выпал из дрожащей руки, и ударившись об стену, повис на проводе. Глаза мои прикованы к двери, что выходила на веранду. За нею появился темный силуэт. Я ударил рукой о выключатель, на улице зажглись лампы, рассеяв темноту.
Лысый мужчина прижался к стеклу. Зрачки, неестественно узкие, неподвижно смотрели вперед. Губы растянулись в широкой улыбке. В руках телефон. Под плащом футболка с надписью «Я люблю Сашу Каричкова».
Мы так привыкли к повседневной обыденности, что порой, впадаем в ступор, сталкиваясь с чем-то странным. Или с кем-то. Лысый двухметровый мужик все еще стоит там, и черт знает, что у него на уме.
В голове, после недолгого затишья, наконец, всплыла мысль: «Нужно позвонить в полицию». Я схватил пружинный провод, подтянул трубку. Узкие зрачки в стеклянных глазах все еще смотрели в мою сторону. Я нажал «0». Мужчина по-прежнему не проявлял никакой активности. Хорошо если он и дальше собирается просто стоять за той дверью. Полиция приедет и заберет его. Ничего страшного. Подумаешь, наркоман забыл где живет, немного заплутал, и случайно пришел к своему кумиру. Ну у кого не бывало? Осталось только набрать номер. Палец тянется к единице…