Стройная фигура озолотилась внутренним светом, вокруг головы замерцала искрящаяся аура, ладони разгорелись прозрачным пламенем. Нергал довольно улыбнулся, делая плавный шаг назад.
– Довольно! – резкий старческий голос прорезал воздух, заставив всех вздрогнуть.
Исилиэль опустила руки, магия увяла, возвращаясь внутрь изящного тела. Эйне обернулась, продолжая настороженно коситься на убийцу краем глаза. Георг сглотнул, поворачиваясь лицом к старцу. Рихтер сосредоточился, почуяв, наконец, командира. Позади жалобно всхлипнул поверженный синеволосый, выхаркнув еще один сломанный зуб.
Пожилой стрелок медленно вышел вперед, не опуская руку с рукояти пулевика. Среди девушек и молодых парней он выглядел еще старше, и от того словно становился более надежным, монолитным, величественным. Старик обладал чем-то родственным с окружающими скалами, с непоколебимостью камня, с мудростью седых гор.
– Марио Грассо, Стрелок, – представился мужчина, тронув пальцами шляпу, – С возвращением в мир живых!
Нергал повременил с ответом, внимательно осматривая седовласого. Как ни странно, но среди новоявленной команды именно он показался убийце наиболее опасным. Не самым сильным, не самым могущественным. Времена молодости героя прошли, Грассо давно растерял и выносливость, и былую быстроту. Но оставалось в нем нечто более важное, то, чего не хватало остальным – готовность разить насмерть и идти в этом деле до конца.
– Помнится, раньше был другой паренек с пулевиками, – поморщился Рихтер, – Неужто не дожил?
– Скажем так, наши пути разошлись, – усмехнулся Марио, – Ян теперь далеко…
– Я думал, из вашей конторы так просто не уходят.
– Никто и не говорит, что ему было легко.
Воцарилось молчание. Двое мужчин оценивали друг друга, остальные притихли, только раненный поскуливал на холодном каменном полу.
– Ладно, я все понимаю, – Нергал обвел рукой комнату, – Женщина-кошка, сексуальная эльфийка, пацан…
– Научный гений, – скромно вставил Георг.
– Научный ге… – Рихтер скривился, – Болтливый пацан! Это все ладно… Но объясни мне, за каким чертом в команде этот…
Убийца смачно сплюнул в сторону синеволосого, что утирал ладонями разбитый рот.
– Какой у него талант?
Стрелок подошел ближе, брезгливо осмотрел поверженного.
– Талант? – он мрачно почесал бороду, – Да нет никакого таланта. Милан Рокстеди – сынок канцлера. Да еще, кстати, возомнил себя непревзойденным стратегом.