– Просто скажи, – продолжаю. – Я смогу затеряться, никто и не поймет. Я никогда не вернусь в этот город. Я все сделаю…
– Все? – в его голосе сквозит интерес.
– Абсолютно.
– Тогда помолчи.
– И ты меня отпустишь?
– Нет.
– Почему?
– Потому что не хочу.
– А чего ты хочешь?
Демьян поворачивается, от тяжелого взгляда по моему телу разливается жар. Я рефлекторно свожу бедра плотнее, позвоночник непроизвольно выгибается.
– Хочу поиграть, – хриплый голос буквально душит меня.
В памяти всплывает тот чудовищный снимок, который показывала Карина.
Раздробленная челюсть, собирали по кусочкам…
Такие у него игры? Такие?!
Я знаю, что нельзя показывать страх. Но я не знаю, как побороть истерику, унять панику.
Остаток дороги я молчу.
Мы въезжаем в элитный загородный поселок, автомобиль тормозит у высоких ворот, которые выстроены из темно-серого камня. Загораются фонари, я невольно жмурюсь от излишне яркого света.
Авто заезжает во двор, я могу рассмотреть милую лужайку, деревья. Все это тонет в темноте. Вижу также трехэтажный дом.
Значит, здесь живет Палач? Постройка выглядит вполне заурядно. Только первое впечатление часто бывает обманчивым.
– Выходи.
Я послушно иду следом за Демьяном, поднимаюсь на крыльцо, захожу в дом. Опять зажигается свет, уже не особенно яркий.
Я застываю в коридоре, оглядываюсь по сторонам. Черные стены. Гладкие, идеально ровные. Не обои, штукатурка. Черные деревянные полки. Несколько штук. Черная тумба. Достаточно массивная. Черная вешалка. Точнее – черный металлик. Зеркало в стальной раме. Темной, практически черной. Черный пол. Паркет. Черный коврик у входа. Черный потолок. Светильники. Темное-серое, дымчатое стекло. Пара картин. Абстрактных. Нарисованы черным грифелем. Будто эскизы.
Я чувствую, как меня захлестывает ужас. Утробный страх сотрясает, нарастает с каждой секундой.
Поначалу не замечаешь ничего необычного, но когда взгляд охватывает картину в целом, становится реально жутко.
Щелчок замка заставляет меня подпрыгнуть.
Я оборачиваюсь, позабыв обо всех особенностях интерьера. Я смотрю как Демьян закрывает дверь.
Господи.
Это больше похоже на тюрьму. Столько замков. Выдвижная решетка.
Я слишком сильно дрожу, сумка соскальзывает с плеча.
– Что это ты затихла? – насмешливо спрашивает Демьян.
Я ничего не отвечаю, только пячусь назад, в темноту. Как будто это меня спасет, защитит.