А Писатель Добрая Душа лишь продолжал свой путь, постукивая тростью о мостовую, улыбаясь прохожим, подсыпая морщинистой рукой зерно в пустые кормушки для птиц, гладя любого встречного пса, который от радости игриво вилял хвостом и благодарил на своём, понятном только ему, собачьем языке.
Так проходил месяц за месяцем, год за годом. И вот однажды ранним весенним утром Старик собрал свой небольшой саквояж, взял в руки резную трость, накинул поверх одежды прозрачный дождевик, трепетно и неторопливо попрощался со своим крохотным жилищем в старом кирпичном доме на Яблоневой улице и тихо покинул город.
Ничего подобного не происходило уже пару десятков лет, а то и больше, ведь Писатель Добрая Душа так искренне любил город К, что почти никогда не уезжал за его пределы. И вот, решив, что годы берут своё, он отправился на съезд писателей и поэтов в старую добрую Чехию. Когда-то давно, в далёкой молодости, наш герой служил в небольшом городишке под Прагой и обзавёлся там друзьями на всю жизнь.