– Как разум мой, сотворивший столь интересные, удивительные мысли несколько минут назад, да и в предыдущие ночи, вдруг приткнулся к этой мысленной цепи? Вдруг стал абсурден, дал сбой, будто вместо свечения ламп, сияет солнце – думает он, безгранично себя вопрошая, давая ответы, уткнувшись ими в очередной вопрос.
– Тогда хоть мнимое оправдание имело бы место быть; ведь серое вещество под костной твердью моей днём – лишь ластик, жеваная резинка, способная лишь зубрить, помнить насущные дела, а ночью – не иначе серебро, растекшееся русло удивительных идей, извилистая тропа нескончаемых мыслей, ведущих в дебри сознания, словно плутая меж деревьев – множеств вопросов, встающих на пути, но всё же идя к свету, срубливая наповал сии деревья, либо бережно обходя. Однажды лишь приткнувшись к дереву, скажем, столетнему дубу, который станет гробом твоим, либо осоки и прочих деревьев – вопросов, ответ на который сокрыт в смерти твоей, ответ на который, вернее же принятие его, не даст тебе жить… – протороторил Веня, жестикулируя худосочными кистями рук, будто прорезая ими тьму, проторивая путь своим словами, брошенным в непроглядное пространство, заполонившее комнату, ширяшееся за чертогами её границ, где вездесущая тьма, вселенское пространство мглы, средь которого, как средь комнаты его затерян Он, затерялась третья от Солнца планета.
– И как же ночью, рассудок мой, ты выдал в шифре сбой? – поэтично высказал он, разыгрывая в своей голове пьесу, трагедию, скользнувшего к безумию рассудка.
Мысли о этом, столь разбухшем случае протянулись в грянувшую ночь, грозовыми тучами обрушившись на его сквозящий дырами костный чердак; время от времени, в него просачиваются дурные думы, а по душе сквозняком проносится ностальгия, меланхолия, трансцендентный ужас и безграничное количество чувств, во всех оттенках, близ нам известных, облаченных в буквы, носящих имя, как и тех, коих словом не облечь, лишь чувствовать да и только. Так мысли его, скозь ужасное и абсурдное, прильнули в привычное русло беспечности и грёз, казалось лишь, то ли нимбом, то ли запрокинутым над головою ножом, чёрные, как мгла, волосы его, взъерошенно падали на очи, плёночными кадрами переменяя зримое им: от экзистенциальной беспечности до инфернального ужаса, от мирского до немыслимого, неподвласного рассудку, лишь чувствам, витающих близ неизведанного. Стрелки настенных часов, беспрестанно цокающих ускользающими секундами, тянулись к третьему часу ночи, волочась по циферблату сотнями дум, мечтаний и видений, вспыхивающих пред роговицами заспанных очей. В прелюдии пред снами – в предсонных мыслях и грёзах, Вене думалось о возлюбённой, от которой уж которую неделю ни весточки, и лишь воображением, поступью строк и грёз, сквозь разделяющие их киллометры, он представлял, что же с милой, встречаясь они, хоть мысленно вновь, на том же месте, во сплетениях лабиринтов улиц, рука об руку бредя, танцуя, плетясь о любви и шутя, замолкая и обнявшись, взирали бы в небо, да что угодно, лишь бы с нею рядом. Шепотом он плёл себе под нос некоторые мысли, и пространство вокруг, чтобы услышать, подкралось ближе, тьма чадила копотью, обнимая тёплым одеялом, как некогда объятьми нежными, тело его оплетали руки любимой.