– Только одну, – кивает Саша. – Но я и подождать могу.
– Нет, давайте.
Они расступаются, и Александр быстро набирает пятилитровую бутыль воды. Благодарит всех, после чего возвращается к машине и мы уезжаем.
«Значит, спасатель», – вертятся в голове мысли. Сама не знаю, почему обратила на это внимание. Вроде как сейчас он просто докинет меня до дома и на этом всё, но я раз за разом ловлю себя на том, что бросаю на Сашу быстрые взгляды. Изучаю его исподволь, и быстро отворачиваюсь, когда кажется, что он поймает меня на месте преступления.
– Приехали. До квартиры провожать не стану, ничего?
Саша улыбается, и я киваю. На губах тоже появляется улыбка, которая гаснет, когда слышу:
– О, Верниковский здесь.
Чёрт! Моя взгляд мечется по двору, что не укрывается от внимания Александра. Когда нахожу глазами припаркованную чуть поодаль машину, возле которой стоит муж, вжимаюсь в кресло. И хочется попросить увезти меня куда угодно, но Саша уже берётся за ручку дверцы. Да и глупо это – бегать. Всю жизнь ведь не побегаешь.
– Ты от него что ли уехала?
– Это мой муж.
– О… так значит, вашего пацана искали? Как же он сбежал? Не досмотрела?
В голосе Александра появляются стальные нотки. А у меня внутри – злость.
– Не моего пацана. Сын у мужа… от другой.
Выходит насмешливо-болезненно. Не знаю, зачем эта информация нужна Саше, но меня распирает. И мне нравится то, что чувствую – сейчас уже готова просто выйти и расставить все точки над «i» с Верниковским.
– Спасибо. Я пойду, – говорю уверенно, после чего покидаю машину и направляюсь в сторону дома.
Саша уезжает. Я даже не вижу это – слышу. Он так и не выходит к Верниковскому. Просто движок его машины ревёт, после чего этот звук отдаляется.
– И откуда ты знаешь Дарьялова? – требует ответа муж, когда я равняюсь с ним.
Набираю в грудь воздуха и устало выдыхаю ртом.
– Верниковский, если бы ты знал, как я от тебя устала, – качаю головой.
Пройдя мимо мужа, иду к подъезду, но каждой клеточкой тела чувствую – Даня так просто от меня не отстанет. Он подтверждает это подозрение почти сразу. Догоняет, чеканит шаг рядом со мной.
– Так откуда знаешь Дарьялова? – повторяет свой вопрос.
– Какого, ко всем чертям, Дарьялова? – не выдерживая, разворачиваюсь лицом к мужу.
Господи! Как же я ненавижу его в этот самый момент! За всё, что он с нами сделал… за всё, что сотворил со мной. И за то, что до сих пор маячит рядом, как будто свершившееся можно исправить. Он ведь в этом уверен. Недаром сказал мне это буквально час назад.