Кисти в руке – полотно, словно ключ.
Нам открывает мир чуть иначе,
Все, что увижу, понять я стремлюсь…
А вы?
Тревога в глазах? Или мне показалось?
Ты ночью спала или только дремала?
Открой мне души своей малую малость,
А я на работу любуюсь… из зала.
Сегодня темно. И зрители штучные
Как судьи сидят по углам меж рядов.
И их «зацепить» немного получится,
Когда зазвучит монолог про любовь.
Ты сядешь расслабленно на авансцене,
Этюд, отыграв на откуп всем им…
И в образе будет достаточно ценно
Все то, что укажет – здесь каждый любим.
Из взгляда тревога уйдет в одночасье,
И галерея пополнится вновь
Красивыми фото с названием «счастье»,
И скоро премьера, спектакль «Про любовь»
Браво!
Люди! Вы люди? Скажите, но честно,
Все ли вокруг для вас интересно?
Все ли готовы простить и услышать
Капли дождя, что гуляют по крыше…
Люди! Вы где? Отзовитесь, хоть ночью…
Снова душа откровения хочет.
Все ли понятно сейчас, и меж делом,
С вами полночи опять просидела…
Люди! Спасибо, что настоящие!
И недостатки – не напрягающие.
Просто живые, рядом, чуть поодаль…
Может, мы сблизимся, позже, в дороге…
Дальние дали зовут меня, люди,
Только прощаться мы долго не будем.
Благодарю, оставляя в наследство
Яркость картинок, знакомых нам с детства…
Люди, я вас люблю!
Тональность эмоций и тон настроений
Укрыты под краской в моем полотне.
Достаточно много ненужных волнений,
И хочется просто спокойствия мне…
Немного сиренево-серой печали,
Чуть больше лазури и розовых грез…
А помнишь, рассветы мы вместе встречали
И говорили о чувствах всерьез.
Сейчас не столь важно, что было меж нами,
Но видим по-разному сущности гладь.
Попробую снова, и не словами
А нежностью красок тебе передать
Свои откровения, чувства, тревоги,
И ты, разглядев изнутри, полотно,
Поймешь, что любви обязаны многим,
И вместе нам быть до конца суждено.
Лазурная гладь, спокойствие мысли,
Ты рядом со мной, расстояния нет.
И на душе удивительно чисто —
Мы снова встречаем, как прежде, рассвет.
К чему вся пафосность игры,
И одиночество рассвета?
Не понимаем суть мечты,
Воспетую в стихах, поэтом.
И остаемся вновь глухи
К весенним соловьиным трелям.
Мечтать нам больше не с руки,
Ведь мы в любовь почти не верим.
Любовь… Любовь. Она слаба,
Ранима даже резким словом.
И испытали вновь, сполна,