Дрожь до мурашек,
Плач без лица,
Смерть любит мясо,
Слышны голоса.
Я стою посреди полевого безумия,
В нём растворяюсь.
Зубы скрипят, бледнеет кожа,
Вечный танец с самим собой.
Пожираю, как волк, свою бренность, топча свои достижения.
Называю пост-панком, но что-то другое…
Улыбка сквозь слёзы.
Я давно начал и давно заканчиваю…
Зачем этот напев???
Видно, я предан огню…
Уже который год…
Воодушевленные пламенем чёрным,
В ворохе красных, как осень, газет,
Непроницаемый пажитник скромный
Встал предо мной, как накуренный грех.
Это не то, что нам кажется, братья!
Это – волна полевых коммунистов!
Главное, братцы, – понять всем весну в своих лицах!
А от собак далеко не уйдёшь…
Так пой, Революция, на старости лет!
И сквозь древесное око ногтей
В стан пролетариев иди, словно вихрь монет,
Ну, а листьям придёт свой черёд…
А ты такой же, как если бы стал гнидой…
Я воссоздам мир с нуля.
Он будет таким, каким должен быть —
Грязным, Хуёвым, Склизким. Но живым.
И когда земля, что отвергла суррогатного Христа, падёт у ног его, Будет уже поздно, ведь часы пробили 13.
К лучшим временам стремятся мысли…
Шаги уходят, люди приходят…
А ты такой же, как если бы стал гнидой…
Я живу с закрытым ртом,
Поливаю ясным днём.
Слёзы мои – сами собой,
А я выхожу с набитой башкой.
Отрицательны тела,
Лишь сердце дышит в такт с шагом;
Позаброшу все дела
И начну разрезать себя благом.
Полированные лбы не дают покоя ночью,
Я не тот, кем мог бы сесть, но отвечу всем не точно:
Это сонная хандра стала только впалее,
И на свете нету ба, нету са и далее…
Толстый мальчишка бежит по обочине,
Катится вдаль нелюдимое слово,
Сладости мира летят в червоточине,
Значит, и я путешествую снова…
Пуля под цементом ворчит и грохочет,
Нет у неё ни имён, ни идей.
Рай Потреблядства вгрызается в ноздри,
И я говорю: «Это не про блядей!!»
Всё потому, что мы все – лишь огрызки,
Но когда стоим низко – глядим высоко.
Дума манит возвышенным ритмом,
Ну, а я лишь молчу понимая, как это легко…
На углу кипит чайник,
Когда его берут за бОшку (большинство чайников берут за бОшку), он поливает мочой неокрепшие цветы.
Те пьют, радуются.
Вот он —
Подлинный патриотизм.
Высоко над морем —
Хохот с горы.
Ну и что?
Одним больше,
Одним меньше
В мире пластиковых рук.
Осторожно! Дверь автоматическая…