На лавочке у памятного дома
На прожитое – словно оглянусь, —
Увижу встречи с давнею знакомой…
Узнаю больше про свою вину.
Но перед совестью не опущу я взгляда:
Не мучь, пойми знаток Добра и Зла,
что каждым мигом счастья, как наградой,
Всей нашей жизни полнится казна.
Далёкий край! Напоминать излишне
Мне прежний пыл, всё, что храню и чту.
Я словно снова странный тот мальчишка,
Дорогой избранных сквозь тернии иду…
*****
Куда девались дивные поэты,
Рассудку, власти, страху вопреки
На площадях и улицах планеты
Читающие честные стихи?
Они вошли в дома, как в общий сборник,
Ушли, как в край Аида, в интернет.
А в эпизодах жизни – не бесспорных —
Их сущностей духовных, вроде, нет.
Иные думают по норам отсидеться,
Не слышать совести вещающих гонцов,
Зовущих истину глаголить, как младенцам,
Поднять с гранита славу мудрецов.
Во времена, на мир идущих тучей
Вражды людей и прочих жутких бед,
Являлся в жизнь, чтоб освещать, как лучик,
Бунтарь, провидец, истинный поэт.
Так вот зачем средь пошлой злобы буден,
На перекрестках споров и стихий
Какие-то смешные, в общем, люди
Читают миру вещие стихи.
Живя мечтой, что в сонме заклинаний
Исчезнет тёмных супостатов власть,
Страстей мирских, как преисподней пламень
И клеветы прилипчивая грязь…
Они придут в тяжёлые моменты,
Совсем юнцы, седые старики —
На площадях и улицах планеты
Читать, как клятвы, верные стихи…