Парень уже плотно сидит на наркоте, а мама прилежно снабжает его деньгами. Просим не давать ему, а она удивляется:
– Что ж я, совсем не мать?
* * *
Потом Коля пропал. Надолго. Где-то через полгода пришла мама.
– Похоронили Колю, как бомжа. Не опознали, документов при нём не было, уже месяцев пять как прошло, а мы вот только сегодня об этом услышали. Вот и не знаю, перезахоронить, что ли? Или уже пусть так будет?
Мама сидит, пьёт чай. Пытаюсь угадать, что она чувствует. Не знаю, о чём с ней говорить…
– Ладно, пойду я… Так что посоветуете? Перезахоронить его или не надо?
Я боюсь, что становлюсь циником. Потому что ловлю себя на мысли: «Коле это вряд ли поможет, оставьте его уже в покое…»
Мама Зои умерла, когда ей было десять. Папа пил.
Брат ушёл на улицу, потом в тюрьму.
– О-о, да нормально всё, живая она! – мальчишки ввалились в помещение дневного центра для кризисных подростков. – Мы сейчас на стройке Зои ….
– Ну кровь была, да… Живая она!
Слёзы. Злость. Ужас. Боль. Отчаяние.
– Где? На какой стройке? – схватила я Олега за грудки.
– Н-н-не помню… – Олег дыхнул мне в лицо драконьей смесью морилки, клея и пива.
– Господи, только ты можешь её защитить!
Объездив несколько точек, где Зои могла бы оказаться, и не найдя никого, я тихо молилась. Больно… Дышать больно…
Больше мы её не видели. Она к нам не приходила, и никто не знал, где она. Жива ли?
* * *
– Тётя Наташа! Мама! – ко мне летела маленькая черноглазая девочка. Улыбка не помещалась на её личике, глаза сияли, а рядом стояла коляска.
– Зои? – не веря своим глазам, шепчу я, потому что не могу громче: дыхание сбилось. Таких крепких объятий от такой малышки точно не ждёшь!