Люди. Слишком много людей. Они давят на меня.
Быстрей. Только бы успеть. Я пытаюсь протиснуться между двумя крупными мужчинами. Они стоят вплотную друг к другу, словно непроходимая стена, сквозь которую мне ни за что не пройти. Я пытаюсь найти свободное пространство между людьми, окружившими меня со всех сторон, в надежде вырваться из этого вязкого болота осуждения.
– Только посмотрите на нее! – голос из толпы был адресован мне и грязный указательный палец появляется перед моим лицом.
– Кем ты вообще себя возомнила? – меня резко толкают из стороны в сторону, и я чувствую себя бильярдным шаром на столе.
– Ты не художник, и, тем более, не рука Моне. Ты никто!
Я пытаюсь не смотреть в глаза обезумевшим людям и протискиваюсь между двумя девушками, которые осуждающе и с пренебрежением глядят на меня. Опускаю взгляд на асфальт под ногами и локтями расталкиваю людей на своем пути, а каждый из них пытается толкнуть или ткнуть пальцем в меня.
Слишком много людей. Их осуждение пробирается в голову, переворачивая все внутри вверх дном. Что этим людям надо от меня? Что я сделала не так?
Поправляю свою футболку, которая почему-то запачкана краской. Смотрю на свои трясущиеся руки, они красного цвета. Кровь? Нет, всего лишь краска. Скрещиваю руки на груди и прибавляю шаг, пробираясь через бесконечный лабиринт из людей, чьи взоры направлены исключительно на меня.
– Оставьте меня в покое, – я говорю тихо сама себе, чтобы люди-дикари не услышали меня, и неожиданно резко сталкиваюсь с незнакомцем. Пошатнувшись от столкновения, поднимаю голову, чтобы разглядеть его лицо.
Будто по взмаху руки гул толпы смолкает, когда его зеленые глаза встречаются с моими карими. Я резко задерживаю дыхание, не смея даже шелохнуться.
Бейн.
– А вот и ты… – он кривит рот, изображая подобие улыбки, и по моей спине пробегает неприятный холодок. – Я искал тебя.
Я мотаю головой из стороны в сторону, медленно отступая назад. Язык во рту немеет, я не в силах что-либо произнести. Сантьяго, неприятно улыбаясь, приближается ко мне. Его взгляд излучает ненависть, а злорадная улыбка заставляет мутнеть мой рассудок. Внезапно кто-то хватает меня сзади за плечи и сильно сдавливает их руками, не давая пошевелиться. Оглядываюсь назад, и понимаю, что это один из тех мужчин, которые стреляли в Джеймса.