Мира, который видя,
Делятся на два вида.
Трудяга, поэт или клоун —
По-человечески кто он?
Нечто прямое, живое
Или, увы, кривое?
Прямой – значит истинный, истый,
Живой, настоящий, чистый.
Прямой – это значит честный,
Как символ, как знак небесный.
Вот наши друзья – прямые,
Они нам как братья родные.
В истории, если прав ты,
Ты – истинный рыцарь правды.
А если не прямо, а криво —
Бессмысленно всё и лживо.
И даже на вид красиво,
А глянешь – внутри криво.
Спаялся народ кровно —
Всё тихо, спокойно и ровно.
Но у кого-то густо,
У всех же у прочих пусто.
В кривом и прямое криво.
Здесь истина тоже лжива.
А в спорах какое орудие?
Да, это оно – кривосудие.
И, может, ещё и не крив ты,
Но мыслишь законам кривды,
Глаза лишь на миг открывая:
Куда нас ведёт кривая?
Да, верно учила мама:
Не криво, а только прямо.
Да, только прямое поистине
Единственный путь к истине.
Но только где прямо, где криво?
Кривые всегда крикливы.
И живы, хоть и не живы,
Улыбчивы и красивы.
Все поры в верхах держали.
И вот уже нет державы.
Страна – после дикого шквала.
И что? Им и этого мало.
Вижу – кривые, косые
Стрелы – в сердце России.
Кто-то всё бочки катит.
Но, господа, может, хватит?
Ставка – на кривость быта.
Пора говорить открыто,
Как день – откровенно и прямо —
Как в детстве учила мама.
И как откровенны мы были —
Поправки в закон вносили
С глубокой думой о жизни,
О нас и о нашей Отчизне.
И с этим же откровением
Что скажем мы поколениям,
Идущим следом за нами:
Каким будет наше знамя?
И вот уже из потёмок
Глядит на меня потомок.
И слышу ещё негромко
Вопрос прямого потомка:
Жизнь – это вам не корыто.
Отец, говори открыто
Под шорох компьютерных клавиш:
Какой мне страну оставишь?