– И что ты собираешься делать? – спрашиваю я Дэна.
– А что я сейчас делаю здесь с тобой? – фыркает он. – По-моему, ответ очевиден. Подыграешь мне?
– Ну не знаю, – я решаю поломаться для виду, – смотря как будешь кормить.
Официант приносит поднос с едой и начинает заставлять стол. Я такая голодная, что нетерпеливо хватаюсь за приборы.
– Подожди!
От возгласа Дэна я роняю вилку и вижу, как он достает свой айфон. Он что, из этих одержимых блогеров? Которые не могут начать есть, пока не сфотографируют все, что у них в тарелке? Жду, что он начнет расставлять тарелки на столе, чтобы было покрасивее. Насмотрелась, пока работала официанткой. Особенным успехом тогда пользовался капучино Виталика с рисунками на кофейной пенке. При мысли о предателе мое настроение портится, и я упускаю момент, когда Дэн придвигает свой стул к моему. Вздрагиваю, когда он крепко обнимает меня за плечи:
– Ты чего?
Мажор поднимает другую руку с айфоном, и я вижу наши лица на экране.
– Сделаем селфи. – Он отводит телефон дальше, чтобы захватить столик с тарелками, и прижимается ко мне щекой.
– Зачем? – растерянно бормочу я.
Разве селфи не положено делать влюбленным парочкам? А мы-то к ним каким боком?
– Не зачем, а для кого. Для папы.
– Что? – Я окончательно теряюсь, удивленно таращу глаза в камеру, как сова, и в этот момент Дэн щелкает снимок.
– Можно не делать такое зверское выражение лица? – кривится он, когда на экране возникает стоп-кадр.
– Зачем твоему отцу наше селфи?
– А ты как думаешь? Чтобы проконтролировать, что я встретился с тобой.
Мне становится смешно. У меня и то больше свободы, чем у него – в золотой клетке, которую воздвиг для него богатый отец. Я широко улыбаюсь, и Дэн, прижавшись ко мне щекой, делает новый кадр.
– Так-то лучше!
Мажор поспешно отодвигается от меня, словно боясь задержаться рядом хоть на секунду. Я снова хватаюсь за приборы и набрасываюсь на салат. Набиваю полный рот, когда меня ослепляет вспышка напротив.
Довольный Дэн убирает телефон.
– Отправлю папе доказательство, что ты не голодаешь.
– Не надо, – мычу я.
Но он уже посылает мое фото отцу. Издевается, гад!
– Жаль, что ты салат не руками ешь, – усмехается он, намекая на мою выходку с индейкой у них дома. – Вот теперь ты запалилась, – он показывает фотку, где я с ножом и вилкой управляюсь с салатом. – И отец больше не поверит, что ты не умеешь вести себя за столом.