«Привет, Боб».
Этот голос ласкает мне уши – как бархатный пух на сорванном неделю назад баклажане, знойном, но с гнильцой в глубине. Мне сводит кишки. Я ничего не вижу, только водоворот света, а фиалки разлагаются на что-то неописуемое.
«Ты меня слышишь?»
«Слышу».
Я прикусываю язык и чувствую вкус звука стальных гитар. Рассеянно отмечаю: синестезия. Я о таком читал: если бы ситуация не была такой опасной, это было бы захватывающе интересно. Тем временем моя правая рука напрягается и пытается разорвать изоленту – без моей воли. Я пытаюсь ее остановить, но не могу.
«Оставь мою руку в покое, будь ты проклята!»
«Я уже проклята», – легкомысленно отвечает она, но мои мускулы перестают сокращаться.
И тогда я понимаю, что не шевелил губами, а Рамона – что еще важнее – не говорила этого вслух.
«Как это контролировать?»
«Воля становится действием: если ты хочешь, чтобы я тебя услышала, я слышу».
«Ого».
Светомузыка замедляется, по краям начинает проступать реальность. Такое чувство, будто кто-то вогнал мне в голову железнодорожную шпалу.
«Меня тошнит».
«Не делай этого, Боб!»
Ее голос звучит – или ощущается? – тревожно.
«Ладно».
«Постарайся не думать о невидимых розовых слонах», – мрачно думаю я, и по коже бежит холодок, когда я осознаю последствия. Только что меня забросили в неуправляемый телепатический контакт с женщиной – или чем-то, что выглядит женщиной, – из Черной комнаты, а я такой ботан, что даже не подумал, что нужно бежать отсюда со всех ног.
Зачем это Энглтону? Он же создает гигантскую информационную утечку – если, конечно, мы оба выживем. Как же мне не пускать Рамону к себе в голову?..
«Эй, хватит меня во всем винить! – Я чувствую, что ее раздражает ход моих мыслей. – У меня тоже голова болит».
«Так почему ты не сбежала?» – вырывается у меня, прежде чем я успеваю заглушить эту мысль.
«Мне не дали такого шанса. – Я чувствую горький металлический привкус. – Я не совсем человек. На нелюдей конституционные права не распространяются. Скажу только, что этим ублюдкам лучше надеяться, что я никогда не освобожусь от этого зарока…»
Я чувствую, что сплевываю, и только потом понимаю, что теплые железы у нее в гортани – вовсе не слюнные протоки.
– Боб.
Я ошалело моргаю. Это Брейн. Смотрит на меня из своего заземленного пентакля.
– Ты меня слышишь?