Когда по Крепостной спускаюсь вниз.
Люблю, когда звенит цепями ветер
Под взглядом Торгильса, как сталь его меча.
Люблю, когда рассвет над замком свЕтел,
Люблю плутать дворами, рифмы бормоча.
Люблю поспорить с горлопанкой-чайкой,
Что у «ковша» сидит на стылом берегу.
Люблю, когда коты хитрющей стайкой
Крадутся клянчить завтрак к рыбаку.
Люблю пройтись от рынка эспланадой,
Где тополя, как на параде, тянутся в строю.
И насладиться птичьей утренней руладой,
Скитаясь у лося-отшельника люблю.
Люблю сидеть на лавочке у карусели,
И вспоминать о детстве, что осталось здесь.
Люблю, чтоб вдруг колокола запели.
Люблю в мечтаньях растворяться… весь…
Как странно, что не пишется про Выборг…
Без десяти полвека в нём живу.
Как в детстве потчую я сдобой рыбок,
Что в водах тихой заводи плывут.
Всё так же навещаю старый город,
Хоть переехал двадцать лет назад.
Всё так же поднимаю у залива ворот,
Когда ветра бушуют невпопад.
Зелёный парк как раньше многолюден,
Но в нём уже не я дитём смеюсь.
Пожалуй больше прежнего уютен,
И потому я никуда не тороплюсь.
Умчалось детство, промелькнула юность,
А чувства и восторги как тогда!
Быть может для кого-то это глупость,
А мне же эта глупость дорогА.
Вот здесь я с мамой шёл до карусели
И лепетал о радости своей,
Когда в качели-лодочки мы сели —
Ведь был я адмиралом всех морей!
Как и тогда «кутузовский» фонтанчик
Стремится ввысь потоком серебра.
В руке, как и тогда, пломбир-стаканчик,
А небо преисполнено добра.
Резвятся у лося смешные карапузы,
Купаясь в безмятежности гурьбой.
Я благодарен им за эти узы,
Что приглашают в сказку, как домой…
Святая крепость созерцает
Бегущие вперёд года.
Лихие дни не порицает,
Но помнить будет их всегда.
Раздавшись в дали синевою,
Граничит ими свой чертог.
Гранита вечной чередою
Надёжно стелит свой порог.
Вздыхает важностью историй,
Хранимых в памяти веков.
И лабиринтами подворий
Петляют клочья облаков.
Лепнины вычурных фронтонов
Теснят отрадный небосвод.
Фигурный кров резных балконов
Кружит неспешный хоровод.
Фасады, знавшие величье
Эпохи грозного Петра,
Несут с тех пор своё обличье,
В их окнах вензелей игра.
Заборной ковки паутина
Играет, бликами искрясь.
Как маслом писана картина
Плывёт во взоре чуть ленясь.
Влекут всё дальше мостовые,
Уютом благостным дыша.
И фонари, как постовые,
Огнём мерцают неспеша.