"Я видел в небе потерянные души,
Они на каждых облаках сидят,
Над городами, в деревнях и в глуши,
От стариков, до молодых ребят.
Грустят заблудшие, молятся о Рае,
За грехи свои, от стыда сгорая.
Но им не суждено туда попасть,
Ведь дела их жизни не закончены,
Отлагали все на завтра, будто власть
И жизни свет, навсегда в них заколочены.
Думаю когда-нибудь я буду тоже там,
За свои ошибки каждый в ответе сам.
Любое дело, спеши исполнить, друг мой.
Дал слово, обещание свое сдержи,
Голодного и грязного, накорми, умой,
Да медный грошик в руку его вложи.
Может быть на облаке, может быть в Раю,
Свои песни со слезами, тихо я спою…"
Он остановился, замер, перечитал,
Улыбнулся, засмеялся, как больной,
Сбылось то, о чем он давно мечтал,
Будто нашел ключ, от двери потайной.
Смех и слезы длились так недолго,
Последний вдох успел он сделать только…
Бедный поэт свалился со стула на пол,
Зашли соседи на неизвестный шум,
Первый взгляд на тело, а потом на стол,
Разобрать написанное, не постиг их ум,
Вот так скоро, канул в Лету бездарный поэт,
А ручка в его жизни и листок – смертельный дуэт.