И сердце снова не удел,
А вкус любви поблекнет вскоре,
Оставив на губах лишь горечь.
Когда хоронили отца,
Мне девять лет, ему сорок,
Весною под знаком тельца,
Свежий земли пригорок…
Колышется ленты канва
На красном черные рюши.
Прощальные скорби слова,
И вздохи, рвущие душу…
И мелочи медная горсть,
Падает в чёрную яму,
И эхом за несколько верст,
Летят причитания мамы…
Мне кажется, что никогда
Не отпущу её руку…
И в детское сердце беда
Зашла на пару с разлукой.
Отца моего больше нет,
Надгробное покрывало
И желтых тюльпанов цвет
В памяти только осталось.
И брат, как-то горько, сказал:
– Давай принимай эстафету,
Стихи наш отец сочинял
И ты может станешь поэтом!
Я не заплакал тогда едва,
Себя ощутив одиноким
И вышли из сердца слова —
Стиха неровные строки.
«Сижу на заборе
ноги свеся,
У меня большое горе,
я потерял отца.
Он умер в электричке,
ехав, домой…
Сижу я по привычке
мотая ногой…»
Да и чем тут не зашивай,
На сердце детскую рану,
Мне не нравится месяц май,
И запах желтых тюльпанов.
Куролесица, куролесица,
Нескончаемых дел череда,
По спиральной карабкаюсь
лестнице,
На заброшенный, пыльный
чердак.
Сколько хлама тут и забытого,
И ненужных, потёртых вещей,
Сколько мелкого, габаритного,
От замков поржавевших ключей.
И амбиций бетоном залитые,
И замоленных наспех грехов.
Обещаний за годы забытые,
Белых крыльев не знавших
ветров…
Сколько мыслей благих и
измученных,
И шафрана пожухлой листвы,
Монотонного и певучего
И хореев из туч грозовых.
И мелодий огромное множество,
И аккордов гитарных страстей,
И пацанских историй – художества,
И портретов ушедших друзей.
Куролесица, куролесица,
Нескончаемых дел череда,
Я все чаще взбираюсь по лестнице,
На загруженный хламом чердак…
Ловлю серебряную нить,
В эфире пальцами сухими,
Чтоб душу рифмой опалить,
Лаская взорами немыми.
Глоток полухмельных чернил,
Перо летящее с обрыва,
Чтоб под аккорды верных лир,
Болело сердце без отрыва.
Я отнесу стихи на суд,
Едва проснувшихся присяжных,
Чтоб эксгумировали суть,
Сатиры аксиом бумажных.
Залью сухим вином огонь,
И эйфории быстротечность,
Чтоб новый стих был обречён,
Оригинальностью на вечность.
За земные горизонты
Побежала полоса,
Счастье залпом выпиваю,
Что есть силы разбегаюсь
И взлетаю в небеса…
Я лечу над полем взлётным,
Подымаясь смело ввысь.
Тут рукой подать до рая,