Мотылёк. Сборник стихотворений - страница 3

Шрифт
Интервал
По уставшим рукам пробежит ток,
Кто-то скажет спокойно: «Да будет так».
Необычной судьбы непростой рок
И красив, и опасен, как красный мак.
У меня не болит ни клочок души,
Говорю я это, едва дыша.
Разгорится огонь, то быстрей туши,
Чтобы он не поднялся, кругом пыша.
Оборвёт тишину, как плохой трос,
Не спасут и ни сон, и ни гул трасс.
Я когда-нибудь вырасту, долго ж рос,
И отдам я кому-нибудь жизнью пас.
И зачем-то брошусь в больной бег,
И услышу, как говорит Бог,
И увижу, что ледяной снег
Застилает земли моих дорог.

«Снова звёзды осветят путь…»

Снова звёзды осветят путь,
Остаётся ещё чуть-чуть.
Три часа – и уже рассвет,
Ты мой друг, но тебя здесь нет.
Ярко светит во тьме луна,
Собирает свой свет со дна.
Можно верить, что сказка есть.
Ты мой друг, только ты не здесь.
Полыхает огнём закат,
День прошедший не виноват,
Что уходят вперёд корабли.
Ты мой друг, но твой дом вдали.
Как печально теперь вокруг,
Дней замкнулся широкий круг.
Пролетели давно года,
Ты мой друг, будешь им всегда.
Соловья заводная трель
Не украсит пустых недель.
И услышу в словах соловья:
«Ты мой друг, но твой друг не я».

«Плачет усталая скрипка …»

Плачет усталая скрипка —
Чья-то больная душа.
Эта дурная ошибка
Стоила больше гроша.
Стоила больше, чем воздух
В комнате стен и углов.
Стоила больше, чем звёзды
В далях каких-то миров.
Стоила жизни бесценной,
Смерти с огромной ценой.
В этой просторной Вселенной
Ты пребывала со мной.
Плачь, не таи свое горе,
Слушать я буду тебя.
Ты как бескрайнее море,
В коем теперь буду я
Плавать, тонуть и бояться,
Звуки твои обнимать.
Больше не буду смеяться,
Буду с тобою страдать.

«Спи, друг, твой сон уже летит…»

Спи, друг, твой сон уже летит
На крыльях необъятной ночи.
Звезда невидимая спит,
Но рассказать о чём-то хочет
Тебе. О чём никто не знал,
Да и сейчас, увы, не знает.
О высоте ль огромных скал,
Иль то, чего и не бывает.
Тебе лишь тайна отдана,
Прими её из рук, хоть малость.
Не спит полночная луна,
И ты не спишь, какая жалость.
Уж приближается рассвет,
В тумане всё, как в сладкой пудре.
И спать, наверно, смысла нет,
Но смысл найдёшь ты в этом утре.

«Площадь. Утро. Оборванный нищий…»

Площадь. Утро. Оборванный нищий
Очень медленно, словно спит,
Причитая, всё что-то ищет
Посреди тротуарных плит.
Может, крошки сухого хлеба
Или мелочь, что обронил.
И над ним голубое небо,
И внутри уже мало сил.
А народ, всё быстрей мелькая,
Следующая страница