Я шагаю через мертвую толпу, широко, уверенно, раньше во мне жил страх. Однажды все это меня сломало, заставило потерять дорогу, себя и даже забыть собственное имя. Из темноты выходишь постепенно, собираешь себя по кусочкам. Чужие воли и чужие присутствия похожи на спутанный клубок, я разбираю ниточки, я собрана, и я под вдохновением, и все, что я чувствую, все, что я чувствую, беспокоит меня, распирает изнутри, хочется кричать, но нарастающий гул и нарастающий шепот, я позволяю ему ворваться в мои уши.
Огромная толпа на берегу, ждет чего-то.
Я не заставляю их ждать больше.
Шептунья душ, шептунья душ, шептунья душ.
Юная проводница мертвых.
Для них я всегда юная.
Я слышу даже:
Персефона.
Богиня весны и подземного царства, приносящая смерть.
Но смерть уже случилась, я принесу только покой. Только избавление.
Это о том, как ты расставляешь границы, о том, что творится у тебя в голове, как ты возвращаешься к собственному дару медленно, постепенно. Он перестает быть проклятием только тогда, когда ты ему позволишь. Это о том, чтобы превратить своих демонов в своих псов и не позволить им сожрать тебя. Ни за что не позволить. Это вопрос веры. Во что ты веришь, Скарлетт? Я верю в себя.
Я раскрываю руки широко: обнять бы вас всех, измученные.
И когда открываю глаза, позволяю им коснуться.
Чужие сознания бросаются, не думая, в их движениях мне видится бережливость, чужие сознания почти нежны и это последнее, чего ты будешь ожидать от нескончаемой толпы мертвых, это почти нежность. Они шепчут, девочка, девочка, девочка.
Я все еще помню, как те же руки рвали меня и мучали, бесцеремонно, яростно, я все еще помню.
Этого не произойдет больше.
И все, что я чувствую.
Я принимаю.
Вся моя боль, вся моя вина, вся моя животная почти тоска, все то, как сильно я по ней скучаю.
Мертвые шепчут мне в уши, собираются огромной толпой, я знаю, что меня из них не будет видно, я знаю, что они видны сейчас как никогда хорошо.
И Дом на краю света, о, Дом на краю света заботливо укроет нас от посторонних глаз, никому лишнему не позволит нас коснуться.
Это только о приятии, знаете? Дар станет даром, когда вы его примете. Чувства станут по-настоящему вашими, когда вы их примете. Даже самые черные. Если вы в них поверите.
Альба, родная, Альба, мне так чертовски больно.