что покроет узорами цепи усталых век.
Ты стареешь, а Бог останется молодым.
Он почти, как и ты – обыватель и человек.
27.12.2012 г.
Ты меня не добей ненароком –
я порядком уже нахлебался,
в этом омуте тихом, глубоком,
мои черти начнут спиваться.
От твоих и моих рассказов
уже тошно и нам самим –
нужно ставить свечу от сглаза,
да сдавать на починку нимб.
Мне обратно в трущобы спальных
Подмосковных районов – грустно.
Тебе тоже, но вот к столичным
нас с чертями уже не пустят.
Я раздал свою гордость ливням,
свою злость покрошил собакам,
я забрал у других наивность,
и просил у дороги… знаков.
Мы с чертями играем в карты –
я в долгах на зарплаты три.
Говорят: "Если так нет фарта –
то тебе повезёт в любви".
А я ставлю на кон печали
и играю вслепую, что же…
Помнишь, в самом еще начале,
было очень на нас похоже?
«Раз в Москве нестабильно с погодой»,
говорят, – «При твоём поведении,
не любви бы просить у Бога,
а идти и лечить обострение».
10.07.2017 г.
Когда мне было далеко до двадцати
и юные глаза искрили часто,
меня манили сильно корабли
и даже лодки нравились от части.
Все от того, что морякам досталась
вся слава, тот портовый пьяный гул.
Ведь не смотря на раны и усталость
из них никто обычно не тонул.
Изъеденные ветром или ромом,
веселые и праздные в миру,
всегда таверну называли – домом,
а расходились только по утру.
Шло время. Гавань опустела,
лишь редкие баркасы рыбаков
Лениво проплывали. Обмелело.
Команда превратилась в стариков.
Бывалый боцман, сидя на причале,
до смерти пил и с саблей наголо
пытался изрубить свои печали,
покуда не ушел к чертям на дно.
Когда мне было далеко до двадцати.
я приходил в таверну у причала:
когда еще гуляли моряки,
когда у берега фрегат волной качало.
Морскому дьяволу прибудет пополненье
и все они, все так же, до зари,
до самого последнего мгновенья
ходили посмотреть на корабли.
22.01.2014 г.
Опостылело знать наперед почти все,
что вижу и даже способен выдумать от тоски.
Посреди дороги стою, как упрямый осел
и сердце зажато разумом, как в тиски.
Предсказуемо, схематично, до смеха просто
все на что падает солнце и блеск Луны.
Мир тает и плавится – он из воска,
и нет в нем ни смыла, ни цели, ни глубины.
От рождения мысли и интереса
до его полного небытия в века,
не могу узреть ни былого блеска, ни веса,
ничего, что ценнее пыли на сапогах.