Вотсап, телеграмм, мессенджер – всё как у всех. Посмотрим-ка телефоны… Дока 1, 2, 3 – это понятно. Лиза – напарница в библиотеке. Надо бы ей позвонить – может, она что знает? Софья Львовна – заведующая. Этой лучше не звонить, Настя её терпеть не может и, как мне кажется – взаимно. Телефонов маловато. У Анастасии действительно не так много знакомых…. Может, есть что-нибудь в сообщениях? Нет, и здесь ничего необычного. Мои последние. Я, оказывается, не слишком красноречив и разнообразен: Настя, перезвони! Куда ты пропала? И так – двадцать раз. Как юнец какой-то, тьфу…. Ага! Я был всё же прав – Анастасия просила Катю навестить меня. Но это мало радует – ничего, что прояснило бы ситуацию…. Галерея? Посмотрим! Ну и рожа! Где это она меня так сфоткала? А это мы с ребятами вместе полгода назад, в библиотеке. Только-только поженились… Настя, оказывается, любит природу снимать, цветы. По-моему, у неё неплохо получается. Торговые ярлыки из ИКЕИ. Это когда мы мебель после ремонта подыскивали. А что среди последних? Чёрт подери, она практически не делала селфи. Проверю-ка у себя на телефоне. Тоже хорош – ни одной фотографии жены. Любящий муж, называется! Как найду её – первым делом запечатлею. Ладно, вернёмся к её мобильнику. Что там ещё? Фото какой-то комнаты. Скорее всего – её номер в гостинице. Номер, как номер – ничего особенного. Вид из окна. Ну какой вид из окна в Москве? Дома, улицы, машины… А! Вот! Совместное фото с соседкой по номеру, как её там, Аделаидой. Выглядят радостно. Улыбаются в камеру, сидя на диванчике. Где же тебя искать, родная моя?
В Москве такая же мерзость, как и в Питере. Разве что без ветра. С полов шляпы капает прямо на нос. Ну да ладно, не сахарный. Терпеть не могу зонтов, предпочитаю иметь свободные руки. Слава богу, идти до гостиницы от метро недалеко. Ничего отель, вполне приличный. Чувствую на себе неодобрительные взгляды, брошенные из-за стойки, с ясно прочитываемой мыслью – ну вот ещё один заявился. Сам понимаю – не подарок, но что делать? Стряхиваю плащ и шляпу у входа и направляюсь к роскошному деревянному барьеру, отделяющему нас, простых смертных, от них, существующих в этом великолепии. Ожившая модель с обложки журнала «Деловая Женщина» по ту сторону стойки настойчиво делает вид, что меня не существует на свете, перекладывая бумаги с места на место. Интересно откуда они такие берутся? Не сразу же их заведёнными куклами матери рожают? Бьюсь об заклад – в детстве это был вполне нормальный ребёнок.