***
Посвящается Людмиле Сыби. С благодарностью за вдохновение.
Дети умеют радоваться —
Просто погожему дню.
Просто у них все складывается —
Счастье, любовь, уют.
Просто в них все заложено —
И нет невысоких страстей.
Нет истин в них непреложных,
И нет в них чужих идей.
Ребёнок душою полнится —
Которой уже века.
Он тихо к таким же клонится,
Ведь жизнь от них далека.
Та жизнь, что через усилие;
В которой – все одолей.
В которой плетешься милями,
И шепчешь: «Ты не жалей!»
Себя не жалей по праздникам.
Себя не жалей – вообще.
Нас создал Он все же – разными,
В порядке своих вещей.
Кому-то дарован суженый,
А кто-то влачит нужду.
Но где этот ужас в юности?
Колышется на ветру.
Ведь детям дается большее —
В них чистая радость Творца.
Но вскоре вся радость брошена,
И смерть – она без лица.
Скупая сварливая тетка,
Агония. Все. Конец.
И жизнь обломилась как ветка —
За что же, жестокий Творец?
За что ты берёшь беспощадно,
К себе сонм измученных душ?
И где же их Рай, их награда?
Их суженый, лучший муж?
Послушайте сами внимательно —
Вы чем наделили Бога?
Кто праведный, кто неправильный —
Нам всем тут одна дорога.
А все те свои кривотолки,
В которых сами запутались —
Они ранят вас, как иголки,
Лишь ими отравлена юность.
Прислушайтесь все же к детям:
Они ведь забыть не успели,
Как им удается жить с этим;
Как с неба на землю летели.
Как в спину им дул чуткий ветер:
Как дал он им стать на крыло.
Как солнца лучами согреты,
Поэзии пили вино.
Как Смерть, их извечный спутник,
Им сказки читала во тьме.
Как Бог им шептал, что любит —
В лазоревой тишине.
Как снова их жизнь позвала,
К себе с необъятных вершин.
Как это отрезало крылья —
При первом же крике «Дыши!»
Но, знаете, все же помнят —
Все дети о вечном краю.
В него же во сне уходят,
А я о нем здесь пою.
***
Под вечный весёлый флейты мотив
Однажды мы пели о жизни.
О тех, кто доволен, и ей возместил
Подарки все без эгоизма.
О тех, кто нашёл средь камней свою суть,
Кто звезды воспринял как компас.
Кто хоть и не мог, а сумел развернуть
Судьбу, как сюжет в кинопленках.
Кто стал так силен, а ведь мнилось, что слаб;
В речах был подобен ребёнку.
Кто ведал лишь свет, а нашёл в себе мрак,
Избрав мир столь нового толка.
О том, кто поверил навеки в любовь,
Кто смог к ней проторить дорогу.