И за всё и на всё невозможно ответить.
Царь и раб, недоучка и мудрый философ
В мир иной отправляются с кучей вопросов.
Любой покинет этот свет
И будет истлевать –
Кукушке даже мало лет
Осталось куковать.
Новости недельные,
Доллары в конверте –
Всё кругом поддельное,
Кроме нашей смерти.
Кем бы ни был ты в мире: рабом иль царём –
Всё равно мы не вечны и скоро умрём.
Замолчит навсегда телефон наш мобильный,
Но цветов бы хотелось на холмик могильный.
Если в первых рядах мы сейчас не стоим,
То кому-то сгодимся и прахом своим:
Через тысячи лет из тебя и меня
Будет сочной трава для лихого коня.
Меня не надо матом поливать.
И зря вы надо мной сейчас смеётесь.
На то, что я умру, мне наплевать.
А вы тут не навечно ль остаётесь?
Живы наши привычки –
Радостно плыть по волнам:
Птички поют, птички
Марш похоронный нам.
Говорят веками, что живём не так:
Кто при ясном свете, кто в туманной мгле.
Бедный и богатый, умный и дурак –
Все мы уравняемся в земле.
Приходят мысли поутру
Числом не меньше, чем седин:
Я рад тому, что я умру
И что умру я не один.