Какая разница, как и где?
И будут слёзы бежать ручьём
У всех оставшихся в мерзлоте.
И будут руки вздыматься вверх,
Стеная горько и горячо,
А, кто-то вступит в неравный бой
С недосягаемым палачом.
И будут губы дрожать…
И будет кто-то бежать…
И бабка в платке цветастом
зайдётся попричитать…
Всё – кстати.
И всё так. Только до того
Я предпочту знать
кто сегодня примет меня.
Кто со мной в хлад и полымя,
А, если таких нет,
То какой след,
Какие стихи останутся после нашей с тобой разлуки
И кто будет их хранить?
Трогать от скуки или когда абсолютно тошно,
Стоя у самой черты?
В час, когда плачет неясыть, разорвут изнутри?
Вспыхнет пламя?
Сгорит всё, что считает, что разницы нет,
Весь обветшалый бред,
Старая грязь,
Соли пустых обид?
И, если так, услышишь.
И успокоишься.
Май 2020
Теряешь дар речи,
В поддых и предплечье когда.
Не готов.
Пройдет.
Нам время все лечит:
Бесстыже и нагло
Идет и идет.
Все муки от скуки,
Ломаются руки,
Фаланги хрустят.
Так вечер приходит
И снова как будто
Назад и назад.
Но, утро щекочет
И неумолимо
Светает внутри.
И новое чудо
Взрывает рассудок
И жжет волдыри.
Заводятся жилы,
Находятся силы
И вены гудят.
Удар за ударом
Куется неспешно
Уверенный взгляд.
Август 2020
Благодарю за все. Звонить не буду.
Не притворяюсь, прямо говорю:
"Ты гад. Подлец. Люблю тебя повсюду.
Всего, как есть. Врубаюсь. Не корю."
Я бьюсь в отчаянии. Справлюсь. Эту сказку,
Все время кажется, я испекла сама.
Не обольщайся, ты не белый, к черту маски.
Возможно. Нет, скорее всего, да.
Герои бьются насмерть, это правда.
Мне чудится – уже я умерла.
Лежу у склепа в шкуре леопарда,
Под сердцем ядовитая стрела.
Сама себя окуриваю бонгом,
В саму себя влюбляюсь и шалю.
Теперь уж точно: я царица Конго!
Хотя, аборигенов не люблю.
Сентябрь 2020
Она лгала ему безбожно.
Он это знал.
И думал: "Как же это можно?!"
Но, всё прощал.
Она надеялась, наверное,
Всё рассказать.
Но, он был у не; не первый –
Не привыкать.
Он ждал: она вот-вот просн;тся,
И каждый раз
Старался за нее придумать
Сто тысяч фраз.
Чтоб оправдать существованье
И налегке
Вдвоем порадоваться Солнцу,
Степной реке.
Она по-своему любила
И каждый раз,
Ему нашептывала тихо:
Это для нас.
Когда в своих мирах бродила
Не чуя ног,
Под сердцем раны бередила
Былых сапог.
Ей было мало его просто
Порастерять,
Чтобы потом по талым звездам
Вновь собирать.
Она не ведала, что делать,