Сразу же выложил деньги и получил вожделенный ключ с прикреплённым к нему дерматиновым ярлыком с цифрой не то 9, не то 6.
Когда я вышел из кабинета администратора, то случайно услышал, как он пьяно наставлял горничную:
– Ты присмотри за этим чокнутым… Похоже и этот не понаслышке знаком с маразмом… Как бы опять чего не того…
Послушная горничная, потешно переваливаясь с боку на бок, как утка на подворье, засеменила за мной.
Однако, когда я открыл обшарпанную, скрипучую на шарнирах дверь таинственной комнаты, женщина почему-то побоялась переступить порог.
Я вошёл в комнату и осмотрелся.
Что же, если не считать слоя пыли в палец толщиной, то это был вполне обыкновенный провинциальный гостиничный номер.
В том смысле, что ничего необычного – паранормального!
Древняя железная кровать с панцирной сеткой (таких кроватей я не видел с детства), ровесник кровати – лакированный стол с потрескавшейся поверхностью, два «уставших от жизни» стула, да горбатая тумбочка… – короче, дежурный примитивный гостиничный набор.
Я закрыл номер и, выходя из гостиницы, попросил онемевшую от страха и любопытства горничную, покуда меня не будет, сделать влажную уборку и застелить свежую постель, а сам отправился по делам.
Всё равно ведь по закону жанра все события (то бишь – мистификации) должны начаться не раньше полуночи…
Вернулся в гостиницу я в половине двенадцатого ночи.
Суетливая горничная, всё так же скороговоркой шептала что-то на ухо дежурной, заступившей в ночную смену.
Как только я вошёл, обе женщины уставились на меня, молча и не моргая.
Они смотрели так, словно видели перед собой не гостиничного жильца, а ожившего покойника.
Дежурная наконец-то выдала мне (суетливо трясущимися руками) ключ, с сомнением в голосе пожелала «Спокойной ночи!» и (я заметил это краем глаза) вслед перекрестила.
***
Зашёл в номер. Включил свет.
Ключ вставил в замок, но дверь только прикрыл (мало ли что!)
Не хочу строить из себя этакого отважного охотника за приведениями, а потому честно признаюсь: животный ужас стальным обручем сковывал и тело, и мысли.
Но пока что я опасался не чего-то конкретного, а томящей неопределенности.
В те минуты я сто тысяч раз вспомнил повесть Гоголя «Вий», чувствуя себя достойным преемником философа Хомы Брута.
– Ну так где же ты, Вий? Выйди, покажись!..