Все говорят, как он прекрасен,
Как гармоничен его стиль,
Как лоб его высокий ясен,
Да и глазами угодил.
Ах, да. Глаза… Его глаза,
Порой, как вешняя роса,
Туманят взгляд магнитом темным,
То ласковым, а то и томным,
Весельем, брызжущим по-детски,
И мудрым, будто аксакал,
А в Каннах будто денди светский,
На всех смотрящий свысока.
Усталым его взгляд бывает,
Не видным за стеклом очков,
Порою так он пробирает,
Что видишь будто сон без слов.
А бровью как Димаш играет?
То тучей мрачен, то – как дождь,
То солнцем из-за туч сверкает,
Аж от восторга упадешь.
И совершенен нос с горбинкой,
И подбородок на заказ,
У губ секретится смешинка,
И весь он будто напоказ…
Вернемся-ка ко рту, друзья!
Улыбка так Димаша красит,
Хоть слово «красит», верю я,
Почти ничто уже не значит.
Улыбкой Бога назовут
Его любимые фанаты,
Улыбку его все так ждут,
Димаша армии солдаты.
Колонна стройной его шеи
Блюдет космический вокал,
Есть шеи в мире и длиннее,
Но драгоценней нет пока.
И уши… Ох, уж эти уши!
Он раньше прятал их всегда,