Я Витьку внимательно слушал
И всё понимал без прикрас,
Что Время, как толстая туша,
Задавит любого из нас.
Скучай, не скучай по ребятам,
Уже я отбился от них,
Но Витьку нашёл – вот он, рядом,
А, значит, найду остальных.
Как будто попавший в лавину,
В глухой безнадёжный завал,
Впотьмах я, почти уже сгинув,
К спасению путь увидал,
Как будто просвет заприметил
В глубоком и рыхлом снегу,
И годы счастливые эти
Забыть до сих пор не могу.
Как пламя беснуется в домне,
Горит моё сердце, точь-в-точь.
…Я так ничего б и не вспомнил,
Не встреть я его в эту ночь.
Эх, Витька, Витька, ни работы, ни семьи,
Он сдал их все, плацдармы старые свои,
Где жизнь устроила ему большую бойню.
Мой друг Витюха не хватает с неба звёзд.
Он в новой жизни не пришей кобыле хвост.
И все забыли, кем он был, но я-то помню!
Итак, вернёмся в восемьдесят пятый,
В тот год, когда советская страна
Была большой больничною палатой,
Где ни лекарств, ни хлеба. Ни хрена.
Хоть расшибись, кончался корм в корыте
У крупного скота. А у ментов
Бронежилеты были в дефиците,
И не было ни раций, ни стволов.
Нет, где-то там они, конечно, были,
Но не у нас. Район был как район.
И все мы безоружными ходили,
Порядок соблюдая и закон.
И отморозок самый бестолковый
Отлично знал особенность свою,
Что следователь, опер, участковый
Ему не ровня в драке и в бою.
Мы были, словно белые вороны,
Среди врагов – дави нас на корню! –
И при себе для самообороны
Держали абсолютную …ню.
Мой друг Витёк, владея виртуозно
Отвёрткой, шилом, гаечным ключом,
Смотрелся иногда довольно грозно,
Когда бывал погоней увлечён.
Он в спецмероприятиях порою,
Поскольку был неслыханно здоров,
Участвовал, всегда готовый к бою,
Поддерживая наших оперов.
Бывало, и не спал по три недели,
И свой ликёр почти уже не пил,
При этом, как и все у нас в отделе,
Застойную эпоху не любил.
Ещё не состоялась пересменка,
Насчёт там у кого в руках штурвал,
И Константин Устинович Черненко
Страну собою олицетворял.
И ладно, молодец, а что такого,
Оно как будто даже ничего,
Что тихое спросонья чьё-то слово
По струнке ставит всех до одного.
К Черненко у меня вопросов нету,
Сказал – и хорошо, и отдыхай,
Нет, из башки ползут одни ответы,
Как каша из кастрюли через край –
Что хоть какой создай себе настрой мы,
То всё равно, читатель мой, заметь,
Имеем ровно то, чего достойны,
И будем тыщу лет ещё иметь.