Жизнь Кочевая. Стихийные Творения - страница 8

Шрифт
Интервал
о, Боже! дыньку-то забыла!
ее, родимую, я тоже
вареньем бы сейчас сварила…
да вот, рецепта нет, негоже,
чтоб я испортила вдруг дыню…
народ! те, что варенье любят!
мне подскажите тот рецептик!
я верю, дыню не забудешь,
ведь дыня – в райский рай билетик!
ее еще в рот не положишь,
а предвкушаешь наслажденье…
ох! дыня, дыня! как же сложно
сварить прекрасное варенье!
ну вот, экскурс базарный кончен!
стою с ножом наизготовку,
потом вам расскажу я больше…
пора приняться за готовку!

Одна в степи

стою в степи, одна,
прижатая к земле
гигантской чашей небосвода…
и никого вокруг,
лишь тишина…
мерцанье звезд
и оглушающий рев вечности в ушах.
и Млечный Путь,
в котором человеку нету брода,
и ужас одиночества
шевелит волосы
дыханьем нежным ветерка.

Серебряное солнце

солнце было странным сегодня…
на луну оно походило.
в темно-сером, глухом непогодье
облаком заслонясь, оно плыло…
я увидела солнце случайно,
взгляд удачно подняв с тротуара.
оно встало серебряным диском,
его дерево будто держало.
обнаженных дерев ветки голы,
и на них от дождя льда оправа,
солнца диск встал над их головою,
серебря ледяную дубраву…
только миг продлилось это чувство…
только миг, а как жаль, да и зря…
я стояла б так вечно, любуясь
странным солнцем из серебра.

2020

Две тысячи двадцатый.
Италия. Весна.
И карантин проклятый.
И сплю. И не до сна.
Стихи идут толпою.
Я даже в шоке. Да.
Не знаю, что со мною.
Наверное, весна.
Приходят ночью строчки,
Приходят даже днем.
О чем, ты, может, спросишь?
Не знаю я, о чем.
Вдруг ветер дунет резво,
И вскрикнет где-то птах,
Зовет кукушка лето,
Цветочек на кустах.
И шум морской прибойный
Идет по вечерам,
А я сижу спокойно,
Пишу то здесь, то там.
Друзья мне пишут часто,
О новостях своих,
О счастье, о несчастье,
О днях своих лихих.
И каждый почему-то
Жалеет лишь меня.
Италия в в Европе
Страдает не одна.

Встречный

Ветер гудит так надрывно и тяжко.
Будто работу творит на Землей.
Встречного ждем и стоим уже час мы.
Слышен уж гул приближенья его.
Вот закачало вагон мой нехило,
Стуки колес бьют в сердец унисон,
Вихрем проносится встречный нас мимо,
Может, в Ташкент так уносит его?
Слышен прощальный гудок, все случилось.
Можно и нам потихоньку катить.
Скрежет, рывок и мы движемся снова.
Жизни истории наши творить.

Вечерняя Степь

Пересказ гоголевского описания
Ах, эта степь! Чем дальше, тем прекрасней!
Зеленою и девственной пустыней
Следующая страница