***
Хочу быть в поэзии первым,
Чтоб писать о неоткрытом.
И ещё хочу, чтоб нервы
Вглубь души были зарыты,
Чтобы доброта сияла
Словно ореол,
Чтоб судьба не ныла вяло,
Чтоб по жизни я прошёл
Как комета – тьму пронзая…
И меня ещё узнают!!!
***
Вы спорили о литературе?
Вы её знаете? – Нет!
А ведь это культура.
Возражают мне: – бред!
Мудрый человек изучает
Литературу
Невежа не знает её.
Если вникнуть в её структуру
Каждый находит что-то своё…
Оставленным друзьям
Я в жизни совершал ошибки и потери
И вот в который раз стою у этой двери
Душа кипит, раскрыв мои глаза.
Судьба пуста? – на щёку падает слеза
И всех людей я долгим взглядом мерью
И утешаюсь: – Я имел друзей, но где они
теперь?
Вдруг осеняет: Все они за дверью,
Но передо мной закрыта эта дверь
Друзья! Где Вы, за что покинули?
К чему вопрос? – Я знаю сам:
По мелочам, – а мелочи уж схлынули
Друзья! – Ведь жизнь делил я с вами
пополам,
Я боль терпел, а счастья было мало,
Но не об этом речь сейчас
Всё дело в правде, а она от Вас устала
И потому – то я оставил Вас…
Осточертело мне всё это,
Уж лучше прозябать в тени,
Остаться одному, но быть поэтом,
А жизнь сама рассудит все стихи мои…
Первый раз
Я в первый раз за жизнь свою не вру —
Произношу: «Какой же я дурак!»
Потом привычно, для себя, я лгу:
Я пошутил – я просто так…
И отпираюсь в мелочности глупой —
Ведь все хотят казаться лучше и умней.
Во лжи погряз я – это стало мукой
И мне не выбраться из этой тины, – хоть убей…
А правда далека —
Не дотянуться до неё…
Ложь? Правда?
В чём спасение моё?
Я уйду…
Я уйду, не попрощавшись ни с кем,
Оставленный друзьями и врагами.
И кто-то скажет: «Зачем
Он ушёл, не простившись с нами?
И кто-то прольёт слезу,
Накопившуюся годами…
Я уйду «ни в одном глазу»
Не простившись с трезвенниками.
А кто-то вздохнёт легко
И скажет: «Слава Богу!
Пусть он уйдёт далеко
И обратно не находит дорогу!»
Я уйду иль в пургу, иль в жару,
По дороге дальней и гадкой,
Ведь сидеть в тени мне не по нутру,
Не по нутру, блестя молчаливой загадкой —
Наблюдать за жизнью украдкой.
Как изгнанник из рая уйду —
Горькую правду выразив метко.
И меня в новый мир проведут
Бессонница, непринятая таблетка…
Жизнь и правда всегда воюют:
Ложь – жизнь защищает…
Ложь – правду бичует…
Добивает… Убивает…
Памяти Высоцкого
Я хочу сказать о Володе:
Он жил и пел, как Бог,
Он не поддавался моде,
Он ей поддаться не мог
Его называю гением,