31
И как он ждал… О, менестрель…
Ох, как он ждал, когда вернётся
К нему жар-птица и быстрей,
Хотя, наш песенник напьется…
Напьется точно, что тут ждать…
И попросил налить, и гривен
Из рук его в карман искать
Дорогу… Льет нам что-то ливень…
И в доску* он, песенник наш,
Нашёл сказать: «Она – награда»,
А дождь сказал, что это блажь:
«Рабы вы все, и это правда…».
Лорнетку* взял и меж строкАми:
«Ну, кто же болен был стихами?».
32
Ну, кто же болен был стихами?
Не знаю, право, кто… А, кто?
Сейчас, посмотрят за деньгами…
Поэта дом – блин*, решето,
В карманах тоже,..вот беда-то…
Берут стихи совсем чуть-чуть —
Там денег слёзы… Ах, куда-то
Ходил-просил – передохнуть…
Передохнул… Теперь пред дверью
В издательство – всё обходил,
Оно хотело встреч со мною.
Ах, дурачок, чего таил?
И вот стихи – mort naturel*…
Нет… Кто-то взял… О, канитель!
33
Нет… Кто-то взял… О, канитель!
Переправляют и вставляют:
Зачем? Куда? Чего здесь Лель*?..
Венки считают и терзают
Меня (уже забыли, чёрт),
И встал, и даже собираюсь,
(Я – интроверт*, и точен чёт —
Ура… Победа… Улыбаюсь).
Спасибо всем, кто помогал
И, пусть, мешали, но трудились,
Ведь я венки оберегал,
И выйдет книга… Уморились…
И стих взлетел (кружит цветами):
«Ах, где же Вы, под облаками?»
34
Ах, где же Вы, под облаками?
Немного ниже?.. У земли?..
И бьет водица там ключами,
И место только для любви.
А где вы спрятались, скажите?
И конфетти* вся ваша жизнь —
Она красива… И не лгите…
А что там я… Vis vitalis*…
Не любите, пусть, похождений
В народ, а после – из него?
Ну, что ж, и я… А пробуждений?
Мы любим вместе… Араго*…
И к чёрту всю белиберду,
И так боитесь кутерьму…
35
И так боитесь кутерьму?
И я боюсь… Так надоела!
Косма*! Конечно, МИР! Кузьму*
Обережём… И мы предела
Не будем знать, и это так!
И мы мощны! И мне не надо
Мешать, мечтать… И наш кулак
Сильней всего, и даже матом
Получит тот – зарвался кто,
И пусть себя,.. о,.. пожалеет,
Кто к нам с мечом – умрёт… Закон!
И от меча он заалеет!..
Идите к нам, и обнимаясь,
Живёте с нами, улыбаясь…
36
Живёте с нами, улыбаясь…
И вам, и нам… так хорошо!
И изумрудно-голубая
Течёт река… Покой… Тепло…
И нет ни криков, нет и шума,
Чуть-чуть нам ветерок поёт,
И всё задумалось, и дУма
О Рио-Гранде*, и несёт,
Ах, в три креста* (в далёко прошлом):