− Если это город ангелов, то я попал куда нужно, − выплевывая угольную пыль, обратился я к огням. − Привет, я уже здесь!
Состав дернулся и двинулся дальше. Отряхиваясь, я выбрался на тропинку, меня шатало, как путейца в день получки. Только я встал передохнуть, как меня окликнули:
− Эй, приятель. Ты в порядке?
Пытаясь определить сторону, откуда исходил голос, я чуть не упал.
− Господи, это ты?
− Я здесь, старик.
Наконец я увидел поодаль от тропы человека с густой кучерявой шевелюрой, словно у него там жил безумный садовник.
− Ты кто? – спросил я.
− Оптимист, − отвечая, человек выглядел ничуть не растерянным, напротив, так, будто мы встречались на этом месте каждый вечер.
− В каком смысле?
− В том смысле, что можешь меня так называть. Меня все так зовут. Я видел, как ты вывалился из вагона. Ты прямо Керуак какой-то, хотя больше смахиваешь на сумасшедшего.
− На свою прическу посмотри, − ответил я.
− Пойдем, тут рядом заброшенная бытовка, там стол и лавка, у меня есть фонарик, радиоприемник и термос, согреемся.
− Чем ты занимаешься, Оптимист? – спросил я, когда из большого термоса в кружку полился травяной чай, пахнущий чабрецом.
− Всем понемногу, пишу статьи, играю музыку, организую концерты, снимаю фильмы.
− Ты живешь здесь? Это город ангелов?
− Нет, меня ссадили с поезда. В этой дыре на развилке…
− Где мы?
− Вон там, впереди за огнями, станция Чесноковка.
− Хм, вот как… Знакомое место. А ты что же, путешествуешь без денег?
− Деньги имеются, у меня билета не было. Я никогда не покупаю билеты и не плачу штраф.
− Молодцом.
− А вообще-то, я ездил на поиски ритм-гитариста, – признался Оптимист.
Я неопределенно покачал головой.
− Сможешь? − с надеждой спросил Оптимист. − Я как тебя увидел, сразу подумал, ты музыкант.
− Нет, пока не готов.
Оптимист достал из рюкзака фляжку.
− Бальзам, − подмигнул он и плеснул в чай.
Скоро во мне созрел гитарист.