Текучесть времени во всём,
В непревзойденности, в ином,
В той монолитности времён,
Когда песок становится, что камень,
И из которого уже не выбить ничего,
Наскальный лишь рисунок,
Тот, что коснулся лёгко пещерного песка,
И там завис, казалось в вечно,
Но время слишком быстротечно,
И смотришь, это уж не монолит,
А лишь в скульптуру он отлит.
Тот, что хотел быть вечным,
Раскрошится спустя года,
Уйдет, как прах, в песок зыбучий,
И там навек останется плавучим,
Что будет временем из грез,
Текучестью времен,
Из непревзойденности во всём,
Когда захочет снова самоутвердиться,
Забыв о той текучести времен,
Войдёт он снова в фазу артистизма,
И на минуту станет вековым огнем,
Что вновь потухнет, как и время,
Что не стоит на месте, а течет вперед,
Как хрупкий час, что был отпущен,
На познавание истины и бытия,
Который не считаясь сам с собою,
Закончился в один прекрасный миг,
И ты познал одно, то что текучесть, во всём,
Не только в времени и в нём,
В том монолите всех твоих желаний,
Который тоже призван течь.