– Видимо…
– Расскажите о себе. Кем вы работали? Работаете?
– Кем я только не работал.
– Это так похоже на самых знаменитых писателей.
– О да.
– Так кем вы работали раньше?
– Грузчиком, потом в теплицах полол грядки, потом не помню, последний раз кажется на стройке разнорабочим.
– Какая тяжёлая, но яркая судьба. Расскажите о вашей семье.
– Семья?
– Ну да. Кто ваши родители?
– Я их давно не видел.
– Это так похоже на судьбы многих гениев – конфликт с родителями, их непонимание и холодность. Как это жестоко и драматично. А жена? Вы женаты?
– Был. Когда-то.
– Развод?
– Да.
– Как её звали? Точнее зовут, конечно.
– Маринка, жучка та ещё.
– А дети?
– Дочь.
Зоя задала «писателю» ещё двенадцать вопросов, после чего попросила его:
– Можно я вас сфотографирую?
– Валяй. Ещё пятьсот.
– Хорошо.
Лжеписатель получил ещё одну купюру и попозировал журналистке, строя серьёзные рожи, обнажая улыбку с жёлто-чёрными редкими зубами. Зоя нащёлкала пять кадров на маленький фотоаппарат.
Никита прогуливался по городу один, побродил по набережной, завернул в парк. Проходя по аллее, он обратил внимание на газету, которую читал мужчина, сидящий на скамейке. На первой странице Никита увидел большой заголовок статьи «Наш земляк Никита Осипов знаменитый писатель ночует на скамейке». Под заголовком на фото улыбался какой-то опустившийся тип.
Зоя курила во дворе здания, где находилась редакция газеты «Родная сторона». Ей компания составила редактор Ниночка Березина. Ниночка вздыхала.
– Как скучно тут жить, никаких интересных событий. Вот бы уехать в Москву или Питер.
– И что там делать? Пиццу разносить? – усомнилась в разумности помыслов Ниночки Зоя.
– Мы же филологи, журналисты.
– Там таких филологов и журналистов по десять штук на квадратный метр. Здесь мы хоть что-то значим.
– Жаль, что этот Осипов оказался конченым забулдыгой, а так бы я за ним приударила.
– Думаешь, он совсем пропащий? Наверняка его ещё можно отмыть, побрить и попытаться сделать из него человека.
– Нет. Такие люди не лечатся.
Зоя и Ниночка докурили и пошли в офис газеты, находившийся на втором этаже здания из жёлтого кирпича. В коридоре на Зою набросился главный редактор Виктор Иванович Концов пятидесятипятилетний полный дядька в розовой рубашке и джинсах.
– Зоя! Ты, что наделала?!
– Что?
– Иди в свой кабинет, там у тебя гость.