Что ловко умею вывернуть,
Не видя своих грехов,
И надо давно вышвырнуть
Обоймы моих стихов.
Не станут смотреть снисходительно,
Кривиться при слове «поэт»
И, глядя в глаза, убедительно
Твердить, что меня
Нет.
***
И ты все еще не понимаешь,
Для чего просыпаешься утром,
По привычке себя поднимаешь,
Выплывая сознанием мутным
В новый день для чего-то нужный.
Для кого-то нужный. Бесспорно.
Неосмысленный и натужный.
Ежедневное нервное порно.
Ты все так же решаешь, что завтра
Будет все по-другому. Иначе.
Вот найти бы того автора,
Расспросить про его задачи,
Ткнуть бы носом сильно, до боли:
Для чего он писал эти сказки?
Наобум раскидав роли,
Без сценария, без подсказки?