Поэт грустит за письменным столом…
Безмолвно спят озябшие деревья
В стране, где он с любимой счастлив был.
Там, у печи, сосновые поленья,
И грог ещё в стакане не остыл…
Кружат снежинки в танце над землёю,
И замирает сердце от того,
Что он ещё живёт своей мечтою,
Что чувство их бескрайне велико.
Горячий кофе, сваренный с корицей,
Ватрушки царской сладкий аромат
И две души, измученных темницей,
И на столе забытый шоколад…
И только та, что им в стихах воспета,
С душевной болью думает о нём.
А ночь печально смотрит на поэта
С прекрасною Селеною вдвоём.
В постель влюблённого поэта…
Предвестник алого заката
Коснулся бликами окна.
Взглянув немного виновато,
В постель скользнула тишина…
Под одеялом притаившись,
Она поэта дождалась…
И в милый образ превратившись,
Румянцем юным залилась.
Душа стонала от соитий,
И розы в сумраке цвели…
Луна серебряные нити
Вплетала в музыку любви…
Они кружились в чудном танце
Над безнадёгой серых дней.
Шептал поэт как будто в трансе
Слова о нежности своей…
Предвестник скорого рассвета
Скользнул по зеркалу окна.
Постель влюблённого поэта
С печалью делит тишина…
Метель кружит сегодня в белом танце…
Метель кружит сегодня в белом танце,
Румянец легкий на твоих щеках…
Букет из роз склонился в реверансе,
Смутившись отраженья в зеркалах…
Остановилось время, задохнувшись.
Упал, как в омут, я в глаза твои…
И с головою в нежность окунувшись,
Мы растворились в музыке любви.
Забыв закрыть на ключ входные двери,
Я вновь шептал безумные слова…
Холодный шёлк разобранной постели
В объятья принял жаркие тела…
Мне не забыть изгиба форм невинных,
Жемчужный блеск ухоженных волос…
Вкус шоколада на губах любимых
И аромат слегка смущённых роз…
Кружит метель забвенно в белом танце,
Твой легкий след растаял в белой мгле…
И зеркала в своём холодном глянце
Запомнят нас, и шторы на окне…
Закрой глаза, и протяни ладошку…
Закрой глаза, и протяни ладошку,
Любимая, не бойся, будь смелей…
Не серьги я вложу в неё, не брошку…
Ты чувствуешь, как бьётся сердце в ней?!
Прислушайся, средь шума городского
Его почти не слышен тихий стук.
В нём не увидишь блеска золотого,
Но не спеши ронять его из рук.
Оно полно сияющего света,
В котором нет ни подлости, ни лжи.
Ты держишь сердце бедного поэта,
И он в него любовь к тебе вложил.
Ты присмотрись, ну разве ты не видишь,
Как замерло оно в твоей руке?!
Ты в дар его с душою вместе примешь