…Но идти опять в какую-нибудь советскую школу? Благодарим покорно. Я проучился шесть с половиной классов, и с меня хватит. Больше всего меня выводили из себя уроки литературы, на которых нужно было писать сухие и пыльные опусы про Пушкина и других героев России, не отступая ни на шаг от заранее разработанных в программе и лично литераторшей правил написания подобных сочинений.
Вот, например, нужно было описать портрет Тургенева. Я решил описать этот портрет так, как видел. Проявить, так сказать, индивидуальность. Двое моих приятелей осмелились также описать этот портрет так, как видят его они, а не авторы учебников и учительница. И если получилось смешно, то чем я виноват? Невозможно описывать лицо человека всерьез!
В итоге за проявление индивидуальности я вместе с приятелями после последнего урока был отправлен прямиком к директорше.
Вначале, правда, литераторша пыталась пробудить мою совесть, для каковой цели посреди урока алгебры она ворвалась в класс вместе с разгневанной Татьяной Георгиевной, остановила урок и стала зачитывать мое произведение вслух. Однако добилась только того, что класс повалился под парты и выл на разные голоса от хохота, а учительница по алгебре колотила головой по столу и рвала на себя блузку, и была сизого цвета, и давилась от кашля. Татьяна Георгиевна тоже не выдержала и захихикала, чем и довела класс до такого состояния, что урок не смог продолжаться еще, по крайней мере, минут двадцать.
Директриса, которая руководила этой школой аж с пятидесятых годов, долго вынимала из нас душу, и дожала-таки одного. Парень зарыдал, утираясь рукавом, и подуставшая директриса с удовольствием продолжила свои истязания, прямо намекая на то, что наши дни сочтены, и пора бы нам подыскивать себе какую-нибудь другую школу. Я решил, что сопротивление бесполезно, и ушел. Приятели почему-то остались.
Да, эта моя школа была мертва. Мертва, как арестантская зона (ее прозвали "спецшкола строгого режима"). Вернее, мёртвой она стала как раз к шестому классу. Девочки, которые учились со мной с 1 класса, вдруг стали надменными, злобными и смотрели лишь на то, много у тебя денег или нет… То есть, прорывались какие-то добрые и весёлые части их души, но всё явственней становилось, что что-то с ними происходит… Будто укушенные зомби, они начинали портиться – почти незаметно, но это было страшнее всего: они сами не замечали, что портятся, изменяются… Детские наши игры и «тубзооборона» уходили… Приходила «Пицца-Хат», «Макдональдсы», «мой папа круче твоего», сигареты и пивко…